Сомнения слетаются с утра.
Моя бритая башка - это их Лысая гора.
Сколько ещё лет будет мяса и рубилова.
И сколько ещё куплетов про себя любимого...
Я здоров как бык, но смертельно болен.
Ведь от Священных Коров - отвык.
Ильдабаоф, он же Иегова, он же Князь Мира сего - суёт перо в кадык,
За окном под видом города гниёт нарыв.
Я режу вас турбиною во снах,
Не реже чем под Al Jazeera - м*ст*рбирую на Snuff.
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег,
И я - не Дейл Карнеги, мне всё это - на руку, как Брейгель.
Мне снится то глава Ампира В, то в эфире ТВ
Живая голова Эльвиры Т. У меня кризис жанра!
Не Индиана, но всё из последних сил,
Как прыжок в Дилижанс из Дирижабля.
Что? Слышь, ногами на коврик! Якобы ты говорил, что я - сдулся,
Но, видимо я ипохондрик, если держу свою руку на пульсе.
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий.
Ведь нах** жить, если новой не сложить песни.
И к чему вычурная полисиллабика, коль из нового
Ничего летит моль из динамиков.
Мой второй альбом, будет - эталон, либо в этанол с головой
Ты - говно, либо - гений, среднего - не дано!
Твоя мигрень - балаган,
Тут больше четверти века набекрень голова.
Мы идём на глубине, путями тёмными...
Под веществами, еще не изобретенными!
Твоя мигрень - балаган.
Тут больше четверти века на бекрень голова.
Мы идём на глубине, путями тёмными...
До встречи с вами, ещё не изобретёнными! Doubts flock in the morning.
My shaved head is their Bald Mountain.
How many more years there will be meat and rubilov.
And how many more verses about yourself beloved ...
I am healthy as a bull, but terminally ill.
After all, from the Sacred Cows - weaned.
Ildabaoth, he is Jehovah, he is the Prince of this World - puts a feather in the Adam's apple,
Outside the window, under the guise of a city, an abscess is rotting.
I cut you with a turbine in my dreams
Not less often than Al Jazeera - I shit on Snuff.
Death to a couple of editorial boards, a couple of rap colleagues
And I am not Dale Carnegie, all this is in my hands, like Bruegel.
I dream about the head of the Empire B, then on the air of TV
The living head of Elvira T. I have a crisis of the genre!
Not Indiana, but with the last bit of strength
Like jumping into the Stagecoach from the Airship.
What? Hey, feet on the rug! You supposedly said that I was blown away
But, apparently, I am a hypochondriac, if I keep my finger on the pulse.
And this year I will be able to either be reborn or bend over from convulsions.
After all, fuck ** live, if the new songs are not composed.
And what is the use of pretentious polysyllabics, since the new
Mole flies from the speakers.
My second album will be - the standard, or into ethanol with a head
You are shit, or you are a genius, the average is not given!
Your migraine is a farce
There is a head on one side for more than a quarter of a century.
We walk in the depths, in dark paths ...
Under substances not yet invented!
Your migraine is a farce.
There is more than a quarter of a century on the side of the head.
We walk in the depths, in dark paths ...
See you, not yet invented! | |
