Откуда что пришло? Куда что подевалось?
Иль время подвело, иль силы не осталось?
А может, это быт, который эту силу
Сосёт и говорит: “Ты постарел, мой милый!”
И это верно,
Но это скверно!
Ты плачешь – я смеюсь,
Смеёшься – я рыдаю,
Но дождика напьюсь
И, может быть, оттаю.
Откуда эта весть – нежданная, слепая?
Я лишь прошу учесть, что боль – она тупая…
И тупостью своей поранить обещает,
Но я не верю ей, и я её прощаю.
И это скверно,
Но это верно!
Ты плачешь – я смеюсь,
Смеёшься – я рыдаю,
Но дождика напьюсь
И, может быть, оттаю.
Погас вдали огонь, но ясно видят очи,
Как белогривый конь летит в прохладе ночи.
А если это так и если это верно –
Навстречу сделать шаг нам всем совсем не скверно.
Ты плачешь – я смеюсь,
Смеёшься – я рыдаю,
Но дождика напьюсь
И, может быть, оттаю.
Откуда что пришло? Куда всё подевалось?
Иль время подвело, иль силы не осталось?
А, может, это быт, который эту силу
Сосёт и говорит: “Ты постарел, мой милый!”
И это верно,
Но это скверно!..
