Огонь играл на скрипке алой,
И песня трепетно плыла.
А ветер, дирижёр усталый,
Не в такт мелодии вздыхал.
Трещали сучья-кастаньеты,
И вился в небо хор огней...
Смешенье стилей и сюжетов,
Но всё одно - о ней, о ней.
О ней - в безмолвье гибель молний
И гром тяжёлый, как оркестр.
Понурый дождь, как плач надгробный
О ней незавершённых пьес.
О ней - безоблачные ночи,
Что к утру выше тополей.
И пламя рвётся в небо, в клочья,
Как жизнь - на много-много дней...
И вот финал: опали флаги
На древках брошенных ветвей.
Но в пепле умершей бумаги
Ещё живы глаза углей.
И в этом призрачном мерцанье
Воспоминаньем - та, не та...
И всё, что было между нами,
Вдруг заполняет темнота.