Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Нам досталось в наследство с былых времен
И стремленье к свободе, но, Боже мой!
Сколько раз мы меняли цвета знамен,
Чтобы снова пойти за свободу в бой!
Восставая из рабства во все века,
Возмущенный наш разум почти кипел.
А поэты, чьим флагом была строка,
Были первыми, кто о свободе пел. \\
Первым быть - значит вынести крест судьбы,
Даже если не понят и без седла.
И сгорали поэты в огне борьбы,
Прожигая все сердце свое до тла.
Значит выдумал рай не с проста творец,
Ведь иначе и логики в жизни нет.
Почему то ж всегда был живуч подлец,
К скорее других умирал поэт.
Если боль выливается через край,
А душе нету места в кромешной мгле,
Вот тогда, Бог уводит поэтов в рай,
Не давая им мучиться на земле. \\
А у мертвых прощенья пойди спроси,
Легче просто на Бога вину свалить.
Стало доброй традицией на Руси
Лишь посмертно поэтов своих хвалить.
И мы плачем потом: "Ах какой был слог,
Жаль спасти его ангелы не смогли".
Но затем и уводит поэтов Бог,
Чтоб другие в отместку себя сожги.
Чтоб другие поэты в отместку себя сожгли!
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
The whole country is ours - the brotherhood of slaves ideas.
Praises the genius, the fools,
And delight in the throne of their kings,
We have inherited from the forefathers.
We inherited from former times
And the pursuit of freedom, but, my God!
How many times have we changed the color of the banners,
To go back to the fight for freedom!
Rising up out of slavery in all ages,
Angered our minds almost boiling.
And poets, whose flag was a string
We were the first who sang about freedom. \\
The first to be - means to make the cross of fate,
Even if not understood and no saddle.
And poets burned in the fire fighting
Burn all your heart to the ground.
So invented paradise is not easy with the creator,
Because otherwise the logic and in life.
Why the train has always been tenacious bastard,
For most other dying poet.
If the pain is poured over the edge,
And the soul there is no place in the pitch darkness,
That's when God leads poets to heaven,
Not letting them suffer on earth. \\
And the forgiveness of the dead go ask,
It's easier to just dump the blame on God.
It has become a tradition in Russia
Only posthumously poets of his compliment.
And then we cry: "Oh, what was the syllable,
Pity the angels to save him failed. "
But then withdraws so God,
To others in retaliation burn yourself.
To other poets in retaliation burned himself!
The whole country is ours - the brotherhood of slaves ideas.
Praises the genius, the fools,
And delight in the throne of their kings,
We have inherited from the forefathers.
