Я устал быть кому-то нужным,
Я заебался жить для себя,
Боль над подоконником кружит
И не осядет никогда.
Больше ярости в обнажённом теле,
Больше пьяных друзей и дешёвых подруг,
Я забуду, что есть на самом деле,
Я сам не отзываюсь на стук.
На хуй птиц, они тоже смертны,
Как рабочие и как менты,
Как тост что я искал,
Сигарету из под ларька.
Нет поэта хуже, чем я,
Ибо человек из меня тоже дрянной,
Голодным оскалом января,
Я уже не помню весной.
Возвращаться - страшнее всего,
Когда душат отравленные дни,
Когда люди стучатся в окно,
И хотят накормить.
21 июня 2012 года.