Автор: Вера St.
Жанр: Проза
Ну здравствуй, родной. Сколько лет мы уже не виделись? Пять? Семь?
Мне здорово тебя не хватает. Хотя знаешь, это все бессмысленно. С тех пор, как тебя не стало, я каждый месяц отправляю бумажные письма на твой адрес. До востребования. Такой вот у меня дневник на почте. Быть может, ты знаешь содержание каждого письма, но я не уверена.
У нас тут холодает. Сильно холодает. Безумный ветер кричит и небо плачет все чаще. А я, лиричная персона, воспринимаю это как грусть, тоску, да что угодно, только не как природное явление. И как ты умудрился меня полюбить тогда, в девяносто восьмом? До сих пор голову ломаю.
Ты всегда говорил, что никакая причина не должна заставить меня грустить. И я не грущу, в общем-то. Ради тебя не грущу, я же обещала. А вот про тоску ты не говорил. Ты знал, что всегда улыбаться будет трудно. Ты заранее все знал, мне так кажется.
Я все никак не могу понять, зачем ты ушел? Почему ты меня тут оставил? И пусть это звучит эгоистично, мне все равно, я же не уверена, что ты это читаешь. Ты всегда был нужен мне тут. С самого детства. А теперь что? А теперь пустота. Сухие монологи в письмах без обратного адреса.
Больше всего в жизни я боюсь потерять тебя. Потерять с тобой связь. Я же знаю, что ты где-то рядом, что ты видишь, а быть может слышишь меня. Ты всегда был рядом. И говорил, что хочешь стать моим ангелом-хранителем. Вот у тебя и получилось, родной мой. Ведь мечты сбываются…
Ты обещал, что как бы ни сложилась наша жизнь, мы всегда останемся как минимум лучшими друзьями. Вот она какая, жизнь…Мы теперь друзья?..
Я знаю, тебе интересно, как я тут. Только вот мне совсем не хочется об этом говорить. Каждый раз, когда я думаю о тебе и об отце, наворачиваются слезы. Но я обещала не плакать, и я держусь. Просто кричу иногда от гнили внутри. Словами это не передать, но я знаю, ты меня понимаешь.
Я только в последнее время стала осознавать, почему люди спиваются. И теперь никого не осуждаю. Не думай, я вовсе не алкоголичка. Просто иногда так действительно легче.
Стала много курить. Если бы ты был тут, ты бы меня побил, знаю.
Еще стала писать стихи. Но тебе я их отправлять не решаюсь, ты же знаешь, я стеснительная.
Где бы ты ни был, я скучаю. Я не могу сказать, что до сих пор люблю тебя так же, это будет не честно по отношению к тебе. Я почти не помню, как я тебя любила. И как ты меня любил. Но я скучаю, правда, очень скучаю.
Пора бы уже привыкнуть к тому, что тебя нет, да все никак не получается. А может не хочется. Ну и черт с этим. Пора заканчивать очередной монолог.
У меня столько вопросов, а ты молчишь.
Ты почти не отвечаешь на мои письма. Да, мне так проще, но я не хочу проще. Снись мне чаще. Твоя Митяйка.
Свидетельство о публикации: № 9422-294105/20121121 Author: Vera St.
Genre: Prose.
Well, hello, native. How many years have we not seen? Five? Seven?
I'm great not enough for me. Although you know, it's all meaningless. Since you did not, I send paper letters every month to your address. Poste restante. Such here I have a diary in the mail. Perhaps you know the content of each letter, but I'm not sure.
We have a cold here. Highly cold. Mad wind screams and the sky crying increasingly. And I, lyrical person, perceive it like sadness, longing, yes, anything, just not as a natural phenomenon. And how did you manage to love me then, in ninety eight? I still break my head.
You always said that no reason should make me be sad. And I'm not sad, in general. For the sake of you are not sad, I promised. But about the longing you did not say. You knew that it would always be difficult to smile. You knew everything in advance, it seems to me.
I still can not understand, why did you go? Why did you leave me here? And let it sound selfishly, I don't care, I'm not sure that you read it. You have always been needed here. From early childhood. And now what? And now emptiness. Dry monologues in letters without reverse address.
Most of all in life I am afraid of losing you. Lose contact with you. I know that you are somewhere near, what you see, and you can hear me. You have always been there. And he said that you want to become my guardian angel. Here you and it turned out my native. After all, dreams come true ...
You promised that no matter how much our life has, we will always stay at least better friends. Here it is what, life ... are we now friends? ..
I know you wonder how I am here. I just don't want to talk about it at all. Every time I think about you and the Father, tears come true. But I promised not to cry, and I hold. Just shouting sometimes from rot inside. Words are not conveyed, but I know you understand me.
I just recently began to realize why people drink. And now I do not condemn anyone. Do not think, I'm not alcoholic at all. Just sometimes so really easier.
It became a lot of smoking. If you were here, you would beat me, I know.
Still writing poetry. But I do not decide to send them, you know, I am shy.
Wherever you are, I miss. I can't say that I still love you the same way, it will not be honest in relation to you. I almost do not remember how I loved you. And how did you love me. But I miss, though, really miss.
It is time to get used to the fact that you are not, but still it does not work. And maybe I do not want. Well, hell with this. It's time to finish another monologue.
I have so many questions, and you are silent.
You almost do not answer my letters. Yes, I am so easier, but I do not want easier. Slow me more often. Your Mityaika.
Publication Certificate: № 9422-294105 / 20121121 Смотрите также: | |
