Это море в марте вкусней мартини. Чайки в раме неба и мы в картине, снятой Пьером Паоло Пазолини.
Я не Мартин Иден, но кто докажет, если солнце - в море, а рама - в саже. Мы одни с тобою в пустом пейзаже.
Море катит волны на берег адский, воскрешая жизнь, как считал Вернадский. Дикий пляж расстелен, как плед шотландский.
А у моря голос конкретно бычий. Так бывает ранней весной обычно, если акт любви перешел в обычай.
Если б знали вы, как мы тут кончаем, обжигая горло горячим чаем - с лунной долькой марта, под крики чаек.
О, как горько плачут земные птицы над любым кусочком небесной пиццы! Мы и после смерти им будем сниться.
Мы и сами птицами раньше были, только вы об этом забыли или… Нас еще при Чехове здесь убили.
Не кричи по-ихнему, что за глюки на краю отлива в краю разлуки. На фига нам нужен их шестирукий.
На хера нам русские отморозки. К нам летает дымом из папироски шестикрылый наш Серафим Саровский.
Это море в марте, как в мармеладе, где-то рядом рай на змеином яде. Где я только не был, а вот в Гренаде…
This sea in March is tastier than a martini. Seagulls in the frame of the sky and we are in a painting shot by Pier Paolo Pasolini.
I am not Martin Eden, but who can prove if the sun is in the sea and the frame is in soot. We are alone with you in an empty landscape.
The sea rolls waves to the hellish coast, resurrecting life, as Vernadsky believed. The wild beach is spread out like a Scottish blanket.
And by the sea, the voice is specifically bullish. This is usually the case in early spring if the act of love has turned into a custom.
If you only knew how we end here, burning our throats with hot tea - with a moon lobe of March, to the cries of seagulls.
Oh, how bitterly earthly birds cry over any slice of heavenly pizza! They will dream of us even after death.
We ourselves were birds before, only you forgot about it or ... We were killed here during Chekhov's time.
Do not shout in their language, what glitches at the edge of low tide in the edge of separation. We need a six-handed man.
Fuck Russian scumbags. Our six-winged Seraphim of Sarov flies towards us in smoke from a cigarette.
This is the sea in March, like in marmalade, somewhere nearby paradise on snake venom. Where I have not been, but in Grenada ...
