Стихотворение А.Фошина читает Валерий Майоров
Тонкий шпиль колокольни проткнул облака,
Как копье протыкает кольчугу татарина,
А под ними, с кряхтением старика,
Просыпается город, в весенних проталинах.
И на бронзовой лошади бронзовый князь
Озирает с тоской свою бывшую вотчину:
Столько лет пронеслось, только все та же грязь,
Да вороны на ветках, черны и всклокочены.
Где-то Трубеж внизу - ни гудков, ни огней,
Пятна белых церквей в мутной дымке далекой,
И все те же заботы на лицах теней,
Что средь луж пробираются в мороси клёклой.
Лики серых домов, глухота серых спин,
Серый воздух над серой землей припорошенной,
Он чужой в этом городе, он здесь один -
Непонятное эхо далекого прошлого.
Он вздохнет, огорчённо, нахмурится бровь,
И всхрапнет его конь, волю твердую чуя,
Брызнет камень под тяжестью конских подков,
И взметнется рука, и заблещет кольчуга.
По обочинам – в черных подпалинах снег,
В вышине - купола в струпьях тусклого золота,
И понуро, на бронзовом сидя коне,
Молча, бронзовый князь уезжает из города.
Средь невидящих глаз равнодушных домов,
Натянувших по брови дырявые крыши…
И доносится бронзовый цокот подков
По асфальту все дальше, все глуше, все тише.
A. Foshin's poem is read by Valery Mayorov
The thin spire of the bell tower pierced the clouds,
Like a spear pierces the Tatar's chain mail,
And under them, with the grunt of the old man,
The city wakes up in spring thawed patches.
And on a bronze horse a bronze prince
Looking longingly at his former patrimony:
So many years have passed, only the same dirt,
Yes, the crows on the branches, black and disheveled.
Somewhere Trubezh below - no beeps, no lights,
Spots of white churches in a distant haze
And all the same worries on the faces of shadows
That among the puddles they make their way in the drizzle with bark.
The faces of gray houses, the deafness of gray backs,
Gray air over gray dusty earth,
He's a stranger in this city, he's alone here -
An incomprehensible echo of the distant past.
He sighs, saddened, frowns,
And his horse snores, feeling the firm will,
A stone will sprinkle under the weight of horseshoes,
And the hand will fly up, and the chain mail will shine.
On the side of the road - black and tan snow,
Above are domes covered in dull gold scabs,
And dejectedly, on a bronze sitting horse,
Silently, the bronze prince leaves the city.
Among indifferent houses without seeing eyes,
Stretching the roofs full of holes over their brows ...
And the bronze clatter of horseshoes is heard
On the asphalt it is farther, more and more muffled, more and more quiet. | |
