Он стоит в стороне от других самолётов,
Не подвозят давно пассажиров к нему,
И своё отлетав, и своё отработав,
Он не нужен теперь никому, никому.
Неподвижны винты и безлюдны салоны,
И, хоть вид его горд, в формах сила и стать,
Но уже никогда не бежать по бетону,
Но уже никогда над землёй не взлетать.
А ведь было же время, и пели турбины,
Были взлёты, посадки, и жизнь, но потом
Командиры ушли на другие машины,
Командиры ушли и забыли о нём.
Это всем суждено, хоть, конечно, печально,
Только время приходит, и кончен полёт.
А ему, всё равно, часто снится ночами
И бескрайний простор, и стремительный взлёт.
Небо - что за болезнь? И за что его любят?
Не всегда и не все объяснить мне могли,
Но тоскуют о нём самолёты, как люди,
Если стало сильней притяженье земли. It stands apart from the other aircraft,
Do not drive up the passengers for a long time to it,
And your fly away, and his fulfilled,
It is now not necessary to anybody, anybody.
Immobility screws and deserted salons,
And, though the sight of his proud, in the forms of power and become,
But it will never run on concrete,
But never on earth did not take off.
And it was the same time, and sang the turbine,
There were ups, planting, and the life, but then
Commanders have gone to other machines,
Commanders are gone and forgotten about it.
This all meant, though, of course, sadly,
Only time comes, to the flight.
And to him, it is still often dream at night
And the boundless expanse, and meteoric rise.
Sky - what disease? And for that love him?
Not always and not everyone can explain to me,
But grieve about it planes, people,
If you become stronger attraction of the Earth. Смотрите также: | |
