Об этом забыть нам просто нельзя.
На наших руках умирали друзья.
На наших глазах проходила война.
Но что же теперь пророчат для нас:
Афганский синдром вам покоя не даст,
Он будет повсюду преследовать вас.
Афганский синдром от афганской войны -
С тобою, братишка, мы с той стороны,
Где снились нам сны родной тишины,
И громкие фразы совсем не нужны.
Гораздо важнее нам было с тобой
Остаться живыми, вернуться домой.
Но приняли нас за белых ворон...
Каждый первый из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда.
И если ему не хватало сил,
Возвращался в мыслях туда.
Каждый второй оборвет разговор,
Пресекая его на корню,
Если вдруг кто-то затеял спор:
Кто ответит за это войну?
У каждого третьего нет больше сил,
Чтобы что-то еще доказать.
Но каждый четвертый еще не остыл
И готов продолжать воевать.
У каждого пятого нет ничего:
Ни семьи, ни двора, ни кола.
А каждый шестой отошел от всего,
Выбрал Библию или Коран.
Припев:
Это не мистика тянет на дно
Тех, кто мечен Афганской войной.
Это статистика, та, что давно
Затянула нас мертвой петлей.
В этой ловушке мы все, как один,
Только номер у каждого свой.
Тех, кого этот синдром не добил,
Добивают любою ценой.
Каждый седьмой был когда-то женат,
Но теперь он уже разведен.
И в этом не только вина ребят,
Просто мало хороших жен.
Ведь каждый восьмой приходил в орденах,
И ему говорили: "Герой!"
Теперь все развенчано в пух и прах -
Кто считается с этой войной?
Каждый девятый в холодном поту,
Просыпаясь, кричит по ночам.
Не потому, что он видел войну,
Потому что он просто был там.
Каждый десятый пролил свою кровь.
Не бывает войны без потерь.
Сегодня война возвращается вновь.
Только кто же заплатит теперь?!
Припев.
Каждый двадцатый не видит вокруг
Ничего, кроме водки и слез.
Жизнь для него словно замкнутый круг -
Так не долго до траурных роз.
Каждый тридцатый сидит на игле,
Но не верит, что он наркоман.
И отогреть его в этой золе
Сможет только лишь новый дурман.
Каждый "трехсотый" без рук или ног
И протезы не в радость ему.
Кто ему в жизни хоть чем-то помог?
Эти льготы уже не к чему.
И если один выпадает на сто
Кто в тюрьме продолжает совй путь -
Это не мало, и именно то,
Чем нас любят не раз упрекнуть.
Припев.
Каждый первый из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда.
Каждый первый из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда...
We simply cannot forget about this.
On our hands, friends were dying.
A war was passing before our eyes.
But what is prophesied for us now:
Afghan syndrome will not give you rest
He will haunt you everywhere.
Afghan syndrome from the Afghan war -
With you brother, we are on the other side
Where we had dreams of our own silence
And loud phrases are not needed at all.
It was much more important to us with you
Stay alive, return home.
But they took us for a white raven ...
Every first one that was there
Will never forget about that.
And if he didn’t have enough strength,
Returned in thoughts there.
Every second will end the conversation
Nipping it in the bud
If suddenly someone started a dispute:
Who will be responsible for this war?
Every third has no more strength
To prove something else.
But every fourth is still cold
And ready to continue to fight.
Every fifth has nothing:
No family, no yard, no stake.
And every sixth departed from everything
Chose a Bible or Quran.
Chorus:
This is not mysticism pulling to the bottom
Those who are marked by the Afghan war.
This is statistics, one that has long been
Tightened us dead loop.
In this trap, we are all as one,
Only each has his own number.
Those whom this syndrome has not finished off,
Finished at any cost.
One in seven was once married,
But now he is already divorced.
And this is not only the fault of the guys,
Just a few good wives.
After all, every eighth came in orders,
And they said to him: "Hero!"
Now everything is debunked to pieces -
Who counts with this war?
Every ninth in a cold sweat
Waking up, screaming at night.
Not because he saw the war,
Because he was just there.
One in ten shed their blood.
There is no war without loss.
Today the war is returning again.
But who will pay now ?!
Chorus.
One in twenty does not see around
Nothing but vodka and tears.
Life is like a vicious circle for him -
So not long before the mourning roses.
Every thirty sits on a needle
But he does not believe that he is a drug addict.
And warm it in this ash
Only a new dope can.
Each "three hundred" without arms or legs
And prostheses are not a joy to him.
Who ever helped him in life?
These benefits are no longer needed.
And if one drops a hundred
Who in prison continues his journey -
It’s not enough, and that’s exactly
What they like to reproach us more than once.
Chorus.
Every first one that was there
Will never forget about that.
Every first one that was there
Will never forget that ...
