Мой друг художник и поёт,
А по ночам немного шьёт.
Портвейн и водку вместе с пивом
На кухне в одиночку пьёт.
Пятнадцать суток отсидел,
Как настоящий диссидент.
Не быдло он, а
Творческий интеллигент.
Из крана капала вода,
Со стен свисали провода,
От влаги вспучился паркет,
Но он художник и поэт.
Он выше этого всего,
Куда важнее для него
Народа тяжкая судьба,
С системой тайная борьба!
С пятном от чая на трусах
И белой лентой в волосах
Под завывание глушилок
На кухне слушал «Голоса».
Там эмигрантов болтовня
Журчала, сказочно маня.
Его израненную душу
Их голос грел сильней огня.
Побелки сыпались куски,
Гвоздь выпал из гнилой доски
И целых окон больше нет,
Но слушал радио поэт.
Прильнув к приёмнику сидит,
На коммунистов он сердит.
Не будет счастья на земле,
Пока они сидят в Кремле!
И вдохновлённый болтовнёй,
Утратив добрые черты
Мой друг решил
Бороться с властью до конца.
Но за окном уже темно,
Допиты водка и вино,
Осталось только пиво, чтобы
Опохмелиться с утреца.
И день за днём мечтал мой друг
Исправить мир, что был вокруг.
Он не строитель, а поэт —
Похмельный ум нашёл ответ!
Зачем чинить свой старый дом,
Когда в нём хуже, чем в чужом?
Немедленно настанет счастье,
Лишь только поменяем власти!
И вот разбитое корыто
И окна тоже все разбиты,
Входная дверь снята с петель,
И дождь холодный льёт в постель…