There is no solace. The bastard offspring of advances in the name of detachment, bred without shame for replacement parts, disconnecting nature from nurture. Artless. Ambivalent. Fabricated corporality. Birth without growth. Calculated lust without chord or creation. I want to scratch the surface; someone else’s memories beyond these walls. I want a home that is my own. Can my mind even wander if someone else has staked their claim on it? Is there a place to speak softly? These thoughts must be put to rest. We’re conceived in misconception. We are warmth in vacant wombs. We are birthed with perfect posture, arms held high and heads hung low. I’m not waiting for the truth. I’m not leaving myself open. I’m a product of perception, of perspective, life less loved. We’re conceived in misconception. We are warmth in vacant wombs. We are birthed with perfect posture, arms held high and heads hung low. We are raised to give all that we have and then we die. Will you still be there to hear my whispers? To hold my hand when it’s almost over? Will we find safety in the autumn weather? Without a care for the time or place? Is it okay for me to still be scared of what comes next or what I’ll leave behind? And though my body becomes cold and broken, I am complete.
Там нет утешение. Ублюдок потомство достижений во имя отряда, разводят без стыда для замены частей, отключение природу от воспитания. Artless. Двойственное. Изготовленный телесность. Рождение без роста. Расчетное похоть без аккорда или создания. Я хочу, чтобы не поцарапать поверхность; воспоминания чужого за этими стенами. Я хочу домой, что это мое. Может ли мой ум даже побродить если кто-то сделал ставку их претензии на него? Есть место говорить тихо? Эти мысли должны быть развеяны. Мы задуман в заблуждение. Мы тепло вакантных утробе. Мы родила с прекрасным позе, руки высоко поднятой и руководители висела низко. Я не жду истины. Я не оставлю себе открыто. Я продукт восприятия, перспективного, жизни менее любимым. Мы задуман в заблуждение. Мы тепло вакантных утробе. Мы родила с прекрасным позе, руки высоко поднятой и руководители висела низко. Мы подняли дать все, что у нас есть, а затем мы умираем. Будете ли вы по-прежнему там, чтобы услышать мой шепот? Держать меня за руку, когда он почти закончился? Сможем ли мы найти безопасности в осеннюю погоду? Без помощи на время или место? Это хорошо для меня, все еще боюсь того, что будет дальше, или что я буду оставить позади? И хотя мое тело становится холодным и сломан, я полная.
