Если спросят меня, какой я вижу себя через год,
я отвечу:
я всем вру, что тебя уже разлюбила,
у меня есть крыша, работа, кот,
сквозь меня прошел не один мужчина,
но не парься на этот счет.
Я не стала вегетарианцем, много пью, и пишу стихи.
Это не то чем я хотела бы заниматься
в двадцать.
И не то, чем хотела бы в тридцать три.
Моя жизнь стала кладезью старых шуток,
я целуюсь, влюбляю, чемоданы мои легки,
легкие мягки, и много паучьих лапок
танцуют танго в моей душе.
Я репетирую с новыми ребятами песни
в стареньком гараже.
Мне платят жвачкой и дешевыми сигаретами,
но это ли, милый, важно?
это не важно же?