Это вам —
упитанные баритоны —
от Адама
до наших лет,
потрясающие театрами именуемые притоны
ариями Ромеов и Джульетт.
Это вам —
пентры,
раздобревшие как кони,
жрущая и ржущая России краса,
прячущаяся мастерскими,
по-старому драконя
цветочки и телеса.
Это вам —
прикрывшиеся листиками мистики,
лбы морщинками изрыв —
футуристики,
имажинистики,
акмеистики,
запутавшиеся в паутине рифм.
Это вам —
на растрепанные сменившим
гладкие прически,
на лапти — лак,
пролеткультцы,
кладущие заплатки
на вылинявший пушкинский фрак.
Это вам —
пляшущие, в дуду дующие,
и открыто предающиеся,
и грешащие тайком,
рисующие себе грядущее
огромным академическим пайком.
Вам говорю
я —
гениален я или не гениален,
бросивший безделушки
и работающий в Росте,
говорю вам —
пока вас прикладами не прогнали:
Бросьте!
Бросьте!
Забудьте,
плюньте
и на рифмы,
и на арии,
и на розовый куст,
и на прочие мелехлюндии
из арсеналов искусств.
Кому это интересно,
что — «Ах, вот бедненький!
Как он любил
и каким он был несчастным...»?
Мастера,
а не длинноволосые проповедники
нужны сейчас нам.
Слушайте!
Паровозы стонут,
дует в щели и в пол:
«Дайте уголь с Дону!
Слесарей,
механиков в депо!»
У каждой реки на истоке,
лежа с дырой в боку,
пароходы провыли доки:
«Дайте нефть из Баку!»
Пока канителим, спорим,
смысл сокровенный ища:
«Дайте нам новые формы!» —
несется вопль по вещам.
Нет дураков,
ждя, что выйдет из уст его,
стоять перед «маэстрами» толпой разинь.
Товарищи,
дайте новое искусство —
такое,
чтобы выволочь республику из грязи. This is for you -
plump baritones -
from Adam
to our age,
stunning theaters called dens
arias Romeov and Juliet.
This is for you -
pentras,
ripe like horses,
devouring and laughing beauty of Russia,
hiding in workshops
the old dragon
flowers and bodies.
This is for you -
covered with leaves of mysticism,
forehead wrinkles tear -
futuristic,
imaginism,
acmeistics,
entangled in a web of rhymes.
This is for you -
on the disheveled replaced
sleek hairstyles,
on bast shoes - varnish,
proletcultists,
patches
on a faded Pushkin tailcoat.
This is for you -
dancing, blowing a tune,
and openly betrayed
and sinners in secret
drawing for themselves the future
a huge academic ration.
I tell you
I -
whether I am genius or not,
tossed trinkets
and working in Rost,
I tell you -
until you were driven away with the butts:
Drop it!
Drop it!
Forget it
spit
and rhymes
and on arias,
and on the rose bush,
and on other melehlunds
from the arsenals of the arts.
Who cares about it
what - “Oh, that's the poor thing!
How he loved
and how unhappy he was ... "?
Masters,
not long haired preachers
we need it now.
Listen!
The locomotives are groaning
blows into the cracks and into the floor:
“Give coal from Don!
Locksmiths,
mechanics at the depot! "
Every river has its source
lying with a hole in the side,
the steamers passed the docks:
"Give oil from Baku!"
While we gimme, we argue
the meaning of the innermost seeking:
"Give us new shapes!" -
screaming through things.
No fools
waiting for what comes out of his mouth,
stand in front of the "maestres" crowd of razin.
Comrades,
give new art -
such,
to drag the republic out of the mud. Смотрите также: | |
