Миры летят. Года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз.
А ты, душа, усталая, глухая,
О счастии твердишь, — который раз?
Что счастие? Вечерние прохлады
В темнеющем саду, в лесной глуши?
Иль мрачные, порочные услады
Вина, страстей, погибели души?
Что счастие? Короткий миг и тесный,
Забвенье, сон и отдых от забот...
Очнешься — вновь безумный, неизвестный
И за сердце хватающий полет...
Вздохнул, глядишь — опасность миновала...
Но в этот самый миг — опять толчок!
Запущенный куда-то, как попало,
Летит, жужжит, торопится волчок!
И уцепясь за край скользящий, острый,
И слушая всегда жужжащий звон, —
Не сходим ли с ума мы в смене пестрой
Придуманных причин, пространств, времен...
Когда ж конец? Назойливому звуку
Не станет сил без отдыха внимать...
Как страшно всё! Как дико! — Дай мне руку,
Товарищ, друг! Забудемся опять.
А. Блок
2 июля 1912
Worlds fly. Years fly. empty
The universe looks in our eyes in darkness.
And you, the soul, tired, dull,
About happiness firm, - again?
What is happiness? Evening coolness
In the darkening garden, in the woods?
Or vicious delight
Guilt, passion, death of the soul?
What is happiness? A short moment and close,
Oblivion, sleep and rest from the cares ...
Wake up - once again crazy, unknown
And his heart rending flight ...
He sighed, staring - the danger has passed ...
But at this very moment - push again!
Launched somewhere, anyhow,
Flies buzzing, rushing to top!
And clinging to the edge of the slide, hot,
And listening is always buzzing ringing -
Do we go mad in motley change
To come up with reasons, space, time ...
When will end? din sound
Do not become forces without rest heed ...
How terrible it is! How crazy! - Give me a hand,
Comrade, friend! We forget again.
Blok
July 2, 1912
