Мимо пролётов по лестнице ветхой
Сквозь годы пускаю я время по ветру,
А ветер вгоняет события в петлю,
Колеблется где-то вселенское нечто.
По капле, пока не покажется пачка бумаг
Буду кровью и потом я пачкать себя,
И чернилами буду я пачкать тетрадь,
Где сотни и сотни страничек подряд,
Где плавно, как будто по венам, течёт
Ритмика слова. Мне нужно ещё.
Рифмы и смысл - вот весь мой фетиш,
Продолжу писать, пусть не гаснет фитиль.
Уносит, уносит вершины с горами,
Смывает, смывает границы сознаний,
Себя же, себя же лопатами раним,
Занявшись самокопанием ранним.
Внушает великие мысли абстракция:
Разве что время лишь вечным останется,
Всякую жизнь ждёт конец, но не частность,
Отрезки времён - смерти жалкая паства.
Нам ли останется время подвластно?
Наша ли сущность за гранью маразма?
Нам ли случится встречать Демиурга?
Нам ли от нашей же тупости дурно?
Вовсе не учат ошибки чужие,
Время не вылечит, денег не вынет
Из чёрный дыры для тебя и сочувствия
Снаружи летать измерений - искусство.
Уносит, уносит вершины с горами,
Смывает, смывает границы сознаний,
Себя же, себя же зачем-то мы раним,
Занявшись самокопанием ранним. Past the rungs down the stairs
Through the years I let the wind go
And the wind drives events in a loop
Something universal is vibrating somewhere.
Drop by drop until a bundle of papers appears
I will be blood and then I will stain myself
And I will stain the notebook with ink
Where hundreds and hundreds of pages in a row,
Where it flows smoothly, as if through veins
The rhythm of the word. I need more.
Rhymes and meaning is my whole fetish
I will continue to write, let the wick not go out.
Blows, blows peaks with mountains,
Washes away, washes away the boundaries of consciousness,
Myself, we’ll hurt ourselves with shovels,
Having started digging up early.
Inspires great thoughts abstraction:
Is that time only eternal
All life awaits the end, but not particularity,
The lengths of time - a miserable flock of death.
Will time be left to us?
Is our essence beyond senility?
Do we happen to meet the demiurge?
Are we stupid of our stupidity?
The strangers don’t teach mistakes at all,
Time will not cure, money will not take
From a black hole for you and sympathy
Outside, flying measurements is an art.
Blows, blows peaks with mountains,
Washes away, washes away the boundaries of consciousness,
Myself, for some reason we hurt ourselves
Having started digging up early. | |
