Хриплый, прокуренный голос.
Как всегда с гитарой в руках,
Разбросанный, спутанный волос,
И песня все та, о мирах.
Сидишь, как всегда, на кухне,
Иногда, пытаясь молчать,
Но там так жарко и душно,
Что готова ты в голос кричать.
Но ты поешь только песни,
Перебирая струны гитары.
Ты все ищешь ту самую смелость,
Что потеряна в горестей чаше.
И вот, уже последний аккорд,
Ты берешь, как всегда, идеально.
Как жаль, что я уже мертв,
Ведь наша история стала банальной.
Hoarse , smoky voice.
As always with a guitar in his hands ,
Scattered, matted hair ,
And the song is one of the worlds .
Sitting , as always , in the kitchen ,
Sometimes , trying to remain silent ,
But it's so hot and stuffy ,
What are you willing to voice screaming .
But you only sing songs,
Plucking the strings of the guitar.
You're looking for the most daring,
What is lost in the cup of sorrow .
And already the last chord ,
You take , as always , perfect.
What a pity that I was already dead ,
After all, our history has become commonplace .
