It's like brushing your teeth in public or being kissed in a dream by a stranger in white shoes.
I get so confused. Delmore's no longer in the shower, no longer on [??], no longer making a fuss.
Telephone calls come, asking if he is home. They hang up before I can answer.
I get so melancholy when I think of his good points:
How he knew what each piece of silverware was for;
How he could light a match using only one hand;
His talent of grinding his teeth in his sleep,
Clacking out a calypso rhythm that would send me tapping into the living room.
Oh, Delmore, Delmore, your comic books still come in the mail.
The oatmeal I make for you each morning turns green well before noon.
The shoebox whimpers when it recalls your feet.
And I miss you.
Это все равно, что чистить зубы на публике или быть поцелованным во сне незнакомцем в белых туфлях.
Я так запуталась. Делмор больше не в душе, не на [??], больше не суетится.
Звонят, спрашивают, дома ли. Они кладут трубку, прежде чем я успеваю ответить.
Я так меланхолично думаю о его хороших чертах:
Откуда он знал, для чего предназначен каждый предмет из серебра;
Как он мог зажечь спичку одной рукой;
Его талант скрежетать зубами во сне,
Выбирать ритм калипсо, который заставил бы меня постучать в гостиную.
О, Делмор, Делмор, ваши комиксы до сих пор приходят по почте.
Овсянка, которую я готовлю для тебя каждое утро, становится зеленой задолго до полудня.
Коробка из-под обуви хнычет, когда вспоминает ваши ноги.
И я скучаю по тебе.
