Я их не помню... Я не помню рук,
которые с меня срывали платья.
А платье - помню. Помню, скольких мук
мне стоили забытые объятья.
Как не пускала мама, как дитя
трагически глядело из манежа.
Как падала, набойками частя,
в объятья вечера, и был он свеже-
заваренным настоем из дождя
вчерашнего и липовых липучек,
которые пятнали, не щадя,
наряд прекрасный, сексапильный, лучший.
И ту скамью, где, истово скребя
ошмётки краски, мокрая, шальная,
я говорила:"Я люблю тебя".
Кому - не помню. Для чего - не знаю.
I do not remember them ... I do not remember the hand ,
which tore off my clothes.
A dress - remember. Remember how much torment
I embrace the forgotten cost .
As my mother would not let me , as a child
tragically stared out of the arena .
How to fall , part of the taps ,
into the arms of the evening , and he was freshly
brewed infusion of rain
yesterday and lime sticky ,
are spotted , without sparing ,
attire beautiful , sexy best .
And the bench , where , fervently scratching
Paint lumps , wet , stray ,
I said : " I love you ."
This - I do not remember . Why - I do not know.
