Он не писал стихов — вот это был рифмач!
Мертвяк, он свет любил и ненавидел нюни.
Он был художником: оставил краски втуне.
Был зорок, как слепец: кто видит - тот незряч.
Мечтатель — так мечтал он истово, что в раже,
Как бычьи пузыри, прокалывал миражи;
Так нараспашку жил, что вечно замкнут был.
Брюнетку обожал, но — как герой романа —
Не видел, что она блондинка. Постоянно
Он ни минуты на любовь не находил.
Искатель — в мире сем, трудящемся и грубом,
С высот своей души за бедным трудолюбом,
Устав от жалости, он наблюдал до слез.
Шахтер своих идей — он в волосах копался
И прыщ откапывал в надежде, что попался
Ответ на каверзный вопрос.
Он говорил: "Увы, бесплодна Муза! Дева
— Дочь блуда, и любви, и праздности — с трудом
В добропорядочное уместится чрево,
Осемененное отборнейшим отцом!
Мазилы-пачкуны! А вам всего дороже
Ее облапать и сорвать с нее белье,--
Тщета! Тщета!.. Но вот пришел рассвет. И что же?
Вы на посмешище выводите ее!
Как кошка тонущая, как в ловушке птица,
Она царапалась и била вас крылом,
А вы рвались пером гусиным поживиться
И клок волос урвать на кисточку притом!.."
Он говорил: "Увы! О, Простота святая!
Художник и поэт — живем, себя не зная!..
Крикун рисует, а слепец вовсю поет!
Поет крикун, в свою палитру ударяя,
Слепец рисует, из кларнета выдувая
Художество... Вот вам искусство!.."
О, пустая
Гордыня, чистота!.. Все, все Тщета пожрет! He did not write poetry - that was a rhyme!
Dead man, he loved the light and hated the nurse.
He was an artist: he left paints in vain.
There was a sight, like a blind man: he who sees is blind.
Dreamer - he dreamed so earnestly that in a rage,
Like bull bubbles, pierced mirages;
So he lived wide open that he was forever closed.
Loved the brunette, but - as the hero of the novel -
I did not see that she was blonde. Constantly
He did not find a minute for love.
The seeker is in this world, laboring and rude,
From the heights of his soul for a poor hard worker,
Tired of pity, he watched to tears.
Miner of his ideas - he delved into his hair
And the pimple was dug up in the hope that I got
The answer to the tricky question.
He said: “Alas, the Muse is barren! Virgo
- The daughter of fornication, and love, and idleness - with difficulty
In a respectable fit the womb,
Inseminated by a select father!
Mazil-dirty tricks! And all is dearer to you
To stick it and tear off her underwear, -
Vanity! Vain! .. But then came the dawn. And what?
You ridicule her!
Like a cat sinking, like a trapped bird,
She scratched herself and hit you with a wing,
And you were eager to make profit with a goose feather
And a tuft of hair to grab onto a brush, moreover! .. "
He said: “Alas! Oh, holy simplicity!
An artist and a poet - we live without knowing ourselves! ..
The screamer draws, and the blind man sings with might and main!
A screamer sings, striking his palette,
A blind man draws, blowing from a clarinet
Art ... Here is art! .. "
Oh empty
Pride, purity! .. Everything, everything. Vanity will devour! Смотрите также: | |
