промеж разговоров дежурных школьники играют в теккен под речитативчик jubilee,
пока школьницы в туалетах по парам рыдают океанами под alfaro, а.
подай фарами знак водиле старому, быть может, он улыбнется под дорожное, и его дочь подхватит его тоже, жуя мороженое под Сладкие Гитары.
осень рухнула под Нильса Фрама на город, и биомусор на глазах поник сразу.
что будет делать небо бедное, когда вся грязь повылазает из нас под Штокхаузена?
трясите жопами под Nicki Minaj и Лану Дель Рей, позабыв иванушек и блестящих,
Флинта из Prodigy убьет не последний рейв, его задушит 909-ми рил трап шит.
вдаль от уютных юрт на юг на надувном каноэ егерь плывет, но карта стерлась и ему пиздец.
девочка сделала петлю под Lebanon Hanover, но под Высоцкого в ней вздернулся ее отец.
машинаестчеловека под макулатуру, собака ест человека под Caninus, человек ест человека под gerogerigegege, нет культуры — и я ринусь.
бабуля в лиловом платке вопит "тормози!" скейтеру под toxic holocaust в рваных вансах,
а ты, может быть, еще вспомнишь про Transit, пока будешь целоваться с ним под The Drums.
в метель вышагиваю гордо под mortualiю, хуярят пенное говнарики под korn и арию,
и как lil wayne, не запаренный дензнаками, я безмятежно растворюсь в своей любви под sakuru.
ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов
ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов.
блять, а
я помню первый квартирник на первомайке и все свои слюнявые песни на первомайке,
я накурился вхлам, как делал тогда каждый день,
трешер(?) кидал в рот мне макароны, как рыбу тюленям,
и нахуй мне петь о чем-то умном, толковом, когда просто можно рассказать о друге знакомом
и о временах, что уже толком не помню, и я открываю их будто бы дембельский альбом
гик, 18-49, и (?) и как меня дергало под сопкой(?) нетленку,
как мы с Дорохиным по сотке за лего,
а моя студия — подсобка бутлегов
и каждый ебаный трек на коленке, но я закончу его, когда мне будет надо
нахуй блядей — как и раньше мы у Сида: карты, водка с лимонадом, сука, песенки коловрата
Held kyrru fyrir er sorg ber á dyr Hörfa undan frostinu gráa Vona að sárum verði hlíft við skriðum af fjallinu háa
ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов
ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов блять, не бывает счастливых поэтов. Talking schoolchildren playing Tekken under the Jubilee Recitative,
While schoolgirls in the toilets on pairs are sobbed by the oceans under Alfaro as well.
Give the headlights sign drove old, perhaps he will smile under the road, and his daughter will pick it up too, chewing ice cream to sweet guitars.
Autumn collapsed under Niels Frama to the city, and the Biomusor in the eyes of Droke immediately.
What will the sky take the poor when all the dirt rose from us under Shatokhausen?
Shake ass under Nicki Minaj and Lana Del Rey, forgetting Ivanoshek and shiny,
Flint from Prodigy will kill not last rav, it is strangled by the 909th Rail Trap Shat.
In the distance from the cozy yurt to the south on the inflatable canoe, the huntsman swims, but the map was erased and his fucked.
The girl made a loop under Lebanon Hanover, but under Vysotsky her father spun in it.
Machine dealer under the waste paper, the dog eats a man under Caninus, a man eats a man under Gerogerigegege, there is no culture - and I rushes.
Granny in a lilacker scrawls "Tormeosi!" Skater under Toxic Holocaust in Torn Vanasach,
And you may still remember about Transit until you kiss him under The Drums.
In the blizzard, I am excited proudly under Mortuali, fucking foam shovels under Korn and Aria,
And like Lil Wayne, not stalented by denunciations, I serenely dissolve in my love under Sakuru.
zero moments to death, and music is pain, and there is no happy poets, there are no happy poets, there are no happy poets
Zero moments to death, and music is pain, and there is no happy poets, there is no happy poets.
Fuck, A.
I remember the first apartment at Pervomaik and all its slotted songs in Pervomayka,
I cried in Vhlam, as I did every day,
Treser (?) Threw me in my mouth with pasta, like fish seals,
And fuck me sing about something smart, sensible, when you just can tell about another familiar
And about times, I can't really remember, and I open them as if the Dembel album
GIC, 18-49, and (?) And how did you pull me under the hill (?) Blank,
like me with a doomer
And my studio is a bootleg road
And every fucking track on the knee, but I will finish it when I need it
Fucking stocks - As before, we have a Cide: Maps, Vodka with Lemonade, Bitch, Kovovrat Songs
Held Kyrru Fyrr Er Sorg Ber á Dyr Hörfa Undan Frostinu Gráa Vona Að Sárum Verði Hlíft Við Skrifum Af Fjallinu Háa
zero moments to death, and music is pain, and there is no happy poets, there are no happy poets, there are no happy poets
Zero moments to death, and music is pain, and there is no happy fucking poets, there are no happy poets. Смотрите также: | |
