Вот гонишь вперед, оставляя в бездну
Летящих, спаленных да выпитых до конца.
По сотнях обманчиво острых лезвий
Петляет то, что подвластно лишь для творца.
Такие не плачут, такие все ржут и пашут,
Сверкая теплыми искорками в глазах.
Не ждут на перроне, но и вослед не машут,
Скорее на авто, не путаясь в тормозах,
Домчатся за мили, наискосок континента,
С вопросом «Пускаешь ли на ночлег?
Я слышала, что у вас здесь дешевле рента,
А если нет, сама сколочу ковчег.»
Нет лишней секунды на вдох и выдох,
Тебе чуть больше вшивой двадцатки и ты
Жива до краев, но не до радужных видов.
До степени, когда не оборачиваются на мосты.