Мы должны пересечься с тобою
В отведенное нам “никогда”,
Чтобы выстрел тебя бутафорскою кровью
Мой сценический плащ пропитал.
Дорогая принцесса, я пуст.
Обещал за тебя побороться,
Однако в зиме, протяженной, словно мусс,
В разлюбивших объятиях солнца
Что я должен? Просить второй шанс?
Караулить, зажав хризантемы?
Верить, что та ещё не нашлась,
С кем очнёмся в единой волне мы?
Понимала ли ты весь мой груз,
Выдаваемый за обаянье?
И готова ли была разбирать его? Плюс
Разглядел ли тебя в карнавале
Неуверенных, пёстрых свиданий?
Может, мне не так важно, по ком я тащусь?
Дорогая принцесса, я пуст.
Шопенгауэр век доживал свой
Одиноко, с собакой. Не рвусь
Я к такому, но мысленной массой
Я в какой-то утянут туман.
Мне мерещатся люди навстречу…
Может, их красота/глубина -
Есть игра безнадёжно/беспечно
В мир влюблённого действием/речью
Ума?
