песня ёси
летел,
и изнутри сжигал пожар.
на шее бился яркий шарф.
смеялись звезды.
он пел,
как мог, шептал, кричал,
не в силах промолчать
о невозможном.
месье Антуан де Сент-Экзюпери,
что же вы такое творите?
как же те, что вами приручены
будут жить, когда вы улетите?
но растает ночь, вместе с нею - вы,
я всегда боялся пустынных змей.
если нет за мной никакой вины,
почему становится все больней?
смотри: здесь каждый за себя горой,
здесь тоже есть географ и король,
и есть фонарь -
горит
и день и ночь - и некому его тушить?
зачем работать, если можно жить?
и пахнет гарь.
"чтоб забыть, что пьешь, нужно снова - пить,
чтоб исчезнуть - просто сядь в самолет,
чтоб идти - ищи путеводную нить".
все же взрослые - очень странный народ.
удав съел слона; я нарисовал;
кто-то шляпу увидел и ее надел -
будь я капитаном - бросил бы штурвал.
Сент-Экзюпери, куда ты летел?
вокруг баобабы и взрослые люди,
они всегда правы, но так только хуже.
за чаем толкуют о курсах волюты.
он все рассказал, но им розы не нужно.
месье Антуан де Сент-Экзюпери,
я хотел бы быть хоть чуть-чуть умней.
может, я б тогда не срывался на крик,
когда мир становится все больней?