Птички
Белые чайки парят, им словно нет дела до города,
оттеняют собой сверху грязь во дворах и мой анорак.
Над крышами, что делят унылый пейзаж пополам,
поведают небу о чём-то, в обеих частях побывав.
Тут всюду когда-то кто-то жил, всюду кого-то убили,
и не они ли теперь живут в этом шорохе крыльев?
Случись все убийства за сто лет в один день,
город утонет в узорах крови, как после бордового ливня.
И кроме елозящих утром длинными мётлами дворников, затёрших кадры,
нет врагов у правды.
Что тут оставило пятна, чья-то вражда или чья-то клятва?
Беспечные птицы парят вне координат Декарта.
Файя, всем зачем-то срочно надо в завтра,
неизбежно надо, но нет мигалок на катафалках.
Это тот же клубок, где рядом бомжи, торчи, порши, а после звонких суббот выносит бошки дробью в упор,
и город ждёт, у кого порвётся пупок,
а люди разводят клопов и боятся бомбы в дэпо. Наверху бело, там крылья, а мокрые крыши между двух миров.
- "Городу нужно больше душ, милорд!"
Чайки - инструмент в руках бога, чтоб небо гадило на нас,
прямо на тачки, где радио "Релакс",
прямо на бошки птичье дерьмо, как дротики Дартс,
подними голову, и небо тебе кое-что даст.
Скажите птички, где мораль у притчи?
Кем станет интернет, дожив то 33 G?
Остынет ли вулкан, если правильно писать жи, ши?
И будете ли вы потом гадить на тех, кто выжил?
Эй, птички, где мораль у притчи?
У вас внутри чип. Birds
White seagulls soar, as if they don’t care about the city,
shading on top of the dirt in the courtyards and my anorak.
Above the roofs that divide the dull landscape in half,
they will tell the sky about something, having visited both parts.
Everywhere here once, someone lived, everywhere someone was killed,
and do they not now live in this rustle of wings?
Happened all the killings in a hundred years in one day,
the city will drown in patterns of blood, as after a burgundy rainfall.
And in addition to the janitors crawling in the morning with long brooms in the morning,
truth has no enemies.
What left stains here, someone’s enmity or someone’s oath?
Careless birds soar outside the coordinates of Descartes.
Faya, for some reason everyone urgently needs tomorrow
inevitably necessary, but no flashing lights on hearse.
This is the same tangle where there are homeless people, sticking out, Porsches, and after resounding Saturdays, he takes out the Bosko with a shot at point blank range,
and the city is waiting for someone to get their navel broken
and people breed bugs and are afraid of a bomb in a depot. Upstairs is white, there are wings, and wet roofs between two worlds.
“The city needs more souls, my lord!”
Seagulls - an instrument in the hands of God, so that the sky crap on us,
right to the cars where the Relax radio
right on the boshki bird shit like darts darts,
raise your head and the sky will give you something.
Tell the birds, where is the moral of the parable?
What will the Internet become, having lived 33 G?
Will the volcano cool down, if spelling shi, shi?
And will you later crap on those who survived?
Hey birds, where's the parable’s morality?
You have a chip inside. Смотрите также: | |
