Мы на немиге, нам не мигом, но нужна вода.
В финале книги ада девушки - это врата.
Я побратался с теми, кто меня кидал,
Дабы в системе не расценивали неким дауном.
И я бы всех доболтал до
"На маке в семь". Мы не семья, но и не банда.
Повсюду крики, сиги, крикет, но не нам, да,
Мы на немиге, нам по-прежнему нужна вода!
Твои треки - доброта, явь, как Амели.
Твоя группа - два плота, якорь на мели.
Набери на своей мобиле номер мамин, и
Скажи, что любишь, не смотря на то, что я внутри.
У меня много рифм за пазухой.
У тебя рот горит, ибо их запас сухой.
Я у амбиций врат, тут небезопасно, стой!
Мой Бог - официант, и в небе мне заказан стол.
И я выплюнул твою кожу.
И вопли стирали эмаль.
Меня выплавили, похоже
Взяв плод из террариума.
Я скитался, как Skittles по радуге
И шпана в фестивалях ума.
Я устал и наверное, пора другим
Разбиваться о стены дерьма.
-
Помойка песен в процессе мойки в Dove
И все еще в прогрессии мой кидалт.
Я волкодав, и будь уверен, долг отдав,
Я заведу еще один, ибо весь толк в деньгах.
У тебя весь дом в кентах,
Утерял вес в допингах,
В утилях бездомный враг,
А ультиматум сдох в бинтах.
Ах, как это приторно-сладко,
Но это пидоров схватка,
Все ваши рифмы в тетрадках - прах.
Со мной летают любые птицы:
Совы, вороны, курицы, синицы.
Я в зенице ока ястреб и жру равню,
Только павлину это ясно и журавлю
Держу вранью отдельный паспорт - я осторожен
И дежурю ранним утром пасхи в постельной ложе.
Лежу и Ж уже в неглиже и, похоже, ниже негоже, но
О, боже.
И я точу свою жизнь о дни,
Я хочу, чтобы не было тускло, одни огни,
К ним накидывая книги и чувства нимф,
Нимбы выдавая в кухнях за чистый миф.
А ты хипстер, мистер, нюх-нюх в Naf-Naf,
Тебе хоть Пластоу, хоть Брикстон, хоть дом в Жданах.
Что в широких, что в узких штанах - шпана.
Негр, хач или русский, ты - карлик, я - шпала.
-
Я задаю вопросы статуе Якуба Колоса,
Он с папиросой отвечает томным голосом:
"Пускай в твоих песнях слишком много буквы Я,
Люблю дискавери!" и резко запевает "Бум де яда!" We are out of the water, we do not instantly, but we need water.
In the finale of the book of hell, the girls are the gates.
I fraternized with those who threw me,
So that the system is not regarded as a kind of down.
And I would talk everyone to
"On a poppy at seven." We are not a family, but we are not a gang either.
There are screams, whitefish, cricket everywhere, but not for us, yes,
We're out of the water, we still need water!
Your tracks are kindness, reality, like Amelie.
Your group is two rafts, anchored.
Dial your mother's number on your mobile, and
Say that you love, even though I'm inside.
I have a lot of rhymes in my bosom.
Your mouth is on fire, for their supply is dry.
I'm at the ambition of the gate, it's not safe here, stop!
My God is a waiter and a table is ordered in the sky.
And I spat out your skin.
And the screams erased the enamel.
I was melted, it looks like
Taking the fruit from the terrarium.
I roamed like Skittles on the rainbow
And the punks in the festivals of the mind.
I'm tired and maybe it's time for others
Smash against the walls of shit.
-
Trash of songs during washing in Dove
And my kidalt is still in progression.
I am a wolfhound, and be sure that I have paid my debt,
I'll get another one, because the whole point is money.
You have the whole house in kents,
Lost weight in dope
A homeless enemy in the scrap
And the ultimatum died in bandages.
Oh, how sickly sweet it is
But this is a fagot fight
All your rhymes in your notebooks are dust.
Any birds fly with me:
Owls, crows, chickens, tits.
I am a hawk in the apple of my eye and I eat equal,
Only the peacock is clear and the crane
I keep a separate passport with lies - I'm careful
And I am on duty in bed early in the morning of Easter.
I'm lying and F already in negligee and, it seems, is worthless below, but
Oh my God.
And I sharpen my life about the days
I want it not to be dim, only the lights,
Throwing books and feelings of nymphs to them,
Nimbus passing out in kitchens as a pure myth.
You're a hipster, mister, sniff-sniff at Naf-Naf,
You even need Plastow, even Brixton, even a house in Zhdany.
What's in wide, what's in tight pants - punks.
Negro, khach or Russian, you are a dwarf, I am a sleeper.
-
I ask questions to the statue of Yakub Kolos,
He answers with a cigarette in a languid voice:
"Let there are too many letters I in your songs,
I love discovery! "And sings sharply" Boom de poison! " Смотрите также: | |
