Как в небо лесенка.
Как редкий зверь в силках.
Черт, было весело!
Жаль, не вечна песенка.
Кончится лесенка.
Скроет зверя декабрь
Снегом, снегом.
Мою болесть звали Кира.
В зеркалах души –сапфиры.
Утверждала: «Мы живые! С тобой живые!».
Смело топала в поля
К зиме, даря земле
Ногами ножевые,
Раны ножевые.
Порой сидела ранним утром на краю стола.
Мне казалось, что Кира заставляла солнце вставать.
Срывалось одеяло и кончалась сна пора.
Кира шла к выходу, меня зазывая: «Нам пора!»
Я бы еле поспевал за полетом птицы,
Но она пришила мне два крыла.
Доказала, как же скучно всё то, что снится,
Не давала умереть мне во мраке ламп.
Мою повесть звали Кира.
Эта жизнь её любила.
Она на этой чахлой планете звучала, будто отголосок лучшего мира.
Она плакала так, что смущалась война.
Краской возмущалась она
На стенах русских бетонных палаццо:
«Какого черта все вы мешаете богам улыбаться?»
Мою болесть звали Кира.
В диссонанс вплеталась лирой.
Шла мимо прошлых дней, растворяясь в прямом эфире.
Говорила, что «Мы макрокосмос проиграли,
Но до сих пор можем изменить всё, что рядом с нами!»
Кира не щадила сердца других
И в борьбе за их счастье шкица могла шипы мигом ощетинить,
Ведь добро с кулаком, с рукоятью и курком.
Сатана есть, чтобы стать им для проклятия врагов.
Мою повесть звали Кира.
Я спрашивал в лифте её «Вверх или вниз?»
Она бежала к лестнице и голосила «Вира! Вира! Вира!»
Сбивалось дыхание. Мои легкие обдавала жара волна
Но в конце поцелуй, и я впитывал эфир тот, которым дышала она.
Был вопрос «Почему же всё так?»,
Был ответ «Жизнь это творческий акт,
Написанный ногами на песке, вырезанный в воздухе руками,
Сотворенный биением пульса в чужом виске.
Ты до сих пор не допер? Их мрака вздохи локальны,
И даже боком к понятию «жизнь» не притерлись,
Мы были как-то вверху и так же придем вниз.
Умение всё чувствовать – вот это и жизнь!
Когда Кира умирала, она сжимала мою руку
В надежде отдать наперед всё тепло мне,
Чтоб нести его дальше, а не сквозь слёзы о нём помнить.
Ругалась на мою концентрированную грусть.
В елее дне, с последним вздохом улыбнулась, сказав
«Зато узнаю, что за смертью, первее тебя!
Такой вот финал.
Кира была той душой, что несет истину по другим мирам.
И на годовщину расставания я стою у камня, изучая тьму небесных вершин.
Кира машет мне рукой и продолжает рассказывать другим, что такое «жить».
Like a ladder into the sky.
Like a rare beast in snares.
Damn, it was fun!
Sorry, the song is not eternal.
The ladder will end.
December will hide the beast
Snow, snow.
My sore name was Kira.
In the mirrors of the soul are sapphires.
She claimed: “We are alive! You’re alive! ”
Feel free to stomp into the fields
By winter, giving land
With knife legs
Knife wounds.
Sometimes she sat in the early morning on the edge of the table.
It seemed to me that Kira made the sun rise.
The blanket tore off and it was time for sleep to end.
Kira went to the exit, calling me: "We have to go!"
I could barely keep up with the flight of the bird,
But she sewed me two wings.
She proved how boring everything that dreams is,
She did not let me die in the darkness of the lamps.
My story was called Cyrus.
This life loved her.
On this stunted planet, she sounded like an echo of a better world.
She cried so much that the war was embarrassed.
She was indignant with paint
On the walls of Russian concrete palazzo:
"What the hell are you all stopping the gods from smiling?"
My sore name was Kira.
Lyon interwoven into dissonance.
Walked past days, dissolving on the air.
She said that “We lost the macrocosm,
But still we can change everything that is next to us! ”
Kira did not spare the hearts of others
And in the struggle for their happiness, the pulley could bristle spikes in an instant,
After all, good with a fist, with a hilt and a trigger.
Satan is there to become him to curse enemies.
My story was called Cyrus.
I asked her in the elevator "Up or down?"
She ran to the stairs and voted “Vira! Vira! Vira! ”
Out of breath. My lungs were overwhelmed by the heat wave
But at the end of the kiss, and I absorbed the ether that she breathed.
There was a question, “Why is this so?”
There was an answer “Life is a creative act,
Written by feet in the sand, carved in the air by hands,
Created by a heartbeat in a foreign temple.
Are you still not dope? Their gloom sighs are local
And even sideways to the concept of "life" did not get used,
We were somehow upstairs and will also come downstairs.
The ability to feel everything - this is life!
When Kira was dying, she squeezed my hand
Hoping to give me all the warmth in advance
To carry it further, and not through tears to remember him.
Cursed at my concentrated sadness.
In the bottom of the day, with a last breath she smiled, saying
“But I learn that behind death, first of you!
Such is the ending.
Kira was the soul that carries the truth to other worlds.
And on the anniversary of the separation, I stand by the stone, studying the darkness of heavenly peaks.
Kira waves to me and continues to tell others what “living” is. Смотрите также: | |
