Он был книжный капитан из историй,
А она была грустна и прекрасна.
Он тонул в её глазах, словно в море,
И дневник его пестрел тёмно-красным.
А над ней летали Бунин и Герцен,
Только это не смущало мальчишку.
Он то знал, как покорить её сердце.
Он то знал - он прочитал это в книжках.
И, пригладив непослушные кудри,
Он успел за полчаса до отлёта,
И бродил он по тайге и по тундре,
И с горящего стрелял вертолёта.
И ушло на это, где-то, лет десять...
Лишь потом к нему пришло пониманье,
Что не письма ей нужны и не песни,
А зарплата ей нужна и вниманье.
И рванул он на груди душный ворот,
Разрывая свою жизнь на две части,
И когда он прилетел в её город,
Понял он, что потерял своё счастье.
Город замер в тишине снегопада.
Проплывают облака, словно время...
"Знаешь, в жизни у меня всё как надо,
просто нынче грустный день - день рожденья..."
