1. Чё-то надо делать, когда вырастаешь,
Даже если жизни ещё толком не знаешь.
В обязон получать образование высшее -
Вам это по кайфу, а нам оно лишнее.
Лучше гитарка в наклейках германских,
И песенник, полный куплетов жиганских.
Мы ж блатнячком, как никто, просвященные,
На батиных пленках - одни запрещенные,
Куплеты одесские и эмигрантские
Кроили понятия наши пацанские,
Мы жили в Союзе, который распался,
Я помню, с эстрадой тогда обломался.
"Луна голубая" - венец хит-парада,
Но нашему брату такое не надо.
В Союзе великом рождённый, конкретно
Впитал я блатное красивое ретро.
ПРИПЕВ:
Песня душевная в стиле пацанском,
Душу мою растрепай.
А ты, девчонка-удача, в шампанском
Стройные ноги купай.
2. Паяли домашние студии пацики,
ПисАлись с эффектами реверберации,
Куда эти записи делись элитные?
Бабины рассыпались ферромагнитные.
А в памяти что-то нет-нет, да услышится,
Мне с тех самых пор по-блатному всё пишется,
Ночами столичными под одиночество
Мне что-нибудь выдумать новое хочется.
Но памяти я проигрался в нардишки
В провинциальном родном городишке,
Там, в старом кассетнике на антресоли
Быть может, найдётся ещё на приколе
Мой голос, не сломанный дымом табачным,
Еще не охрипший, еще не наждачный.
Аккорды блатные, замес дворовой,
Качает босота под бит головой.
ПРИПЕВ.
1. Something needs to be done when you grow up,
Even if you still don’t really know life.
It is obligatory to receive a higher education -
This is high for you, but it’s superfluous for us.
Better guitar in german stickers,
And a songbook full of gigantic verses.
Well we blahnachkoy, like no one, enlightened,
On batin films - some are forbidden,
Couplets Odessa and emigrant
They cut our boy’s concepts,
We lived in a Union that broke up
I remember, with the stage then broke off.
"The moon is blue" - the crown of the charts,
But our brother doesn’t need that.
In the Great Union, born specifically
I soaked thieves beautiful retro.
CHORUS:
A soulful song in a kid’s style,
Dishevele my soul.
And you, luck girl, in champagne
Slim legs, bathe.
2. Patients soldered home studios,
Wrote with reverb effects,
Where did these elite records go?
Babin scattered ferromagnetic.
And there’s something in my memory, no, no, let’s hear,
Ever since then, everything has been written in a damned way,
Metropolitan nights at loneliness
I want to invent something new.
But the memory I lost in backgammon
In a provincial hometown
There, in the old cassette on the mezzanine
Perhaps there is still a joke
My voice, not broken by tobacco smoke,
Not yet hoarse, not yet emery.
Thieves accords, kneading yard,
Shakes barefoot under a bit head.
CHORUS. | |
