в своей грязной прокуренной коммуналке
рву тетрадь со стихами, затем терзаю отрывки.
говорю в зеркало искаженному отражению: "все будет в порядке"
а оно отвечает подмигиванием и кратким "неплохая попытка"
я бью кулаком в него, заставляя зеркало пускать на запад и юг длинные трещины,
я медленно опускаюсь на пол, покрытый двумя литрами слез,
"так и продолжишь винить в своих бедах одну 'непричастную' женщину,
ее голос, ее глаза, походку, руки, губы и запах волос."
воспомнинания. вот, что тебя пожирает полностью, даже остатки.
вот что пытаешься вычеркнуть из себя или просто от этого убежать,
бедный, заблудавшийся в прошлом мальчишка со списком своих недостатков,
излагающий их в свою рваную и непонятую никем тетрадь.
воспоминания. вот, что тебя бросает то в жар, то в холод при свете луны,
вот, что грабит тебя, забирая самое ценное, отражаясь глубокими ссадинами.
вот, что после разбоя всех стёкл твоей забетонированной души,
оставляет только записку "ваше тепло было украдено".
ты можешь написать заявление о краже, сидя в кресле и жалуясь своему участковому,
но он скажет, что это нормально и со временем это пройдет,
что у каждого в жизни такое случается; это лишь стадия,
она скоро закончится, и желание возвращать тепло пропадёт.
тебя перестанет волновать, кто кого бросил в 13:14 по московскому времени,
возможно, случится такое, что забудешь, какой ей задал тогда вопрос.
но никогда не сможешь простить себе, что позволил
сдаться
и
перестать
бороться
за
запах
ее
волос.
мне остается лишь только бить кулаком свое отражение и искать виноватых,
исписывать тетрадь попытками 'вернуть украденное тепло',
но каждый раз, беря ручку, мне вспоминается твое платье,
твой голос,
глаза,
походка,
руки,
губы
и
боль.
In his dirty smoked communal
Ravy notebook with verses, then tormented passages.
I speak in the mirror distorted reflection: "Everything will be fine"
And it meets the winking and brief "good attempt"
I beat his fist in him, forcing the mirror to let the West and the south of long cracks,
I slowly fall on the floor covered with two liters of tears,
"So continue to blame one 'non-involved woman's troubles,
Her voice, her eyes, gait, hands, lips and smell of hair. "
Recommend. That's what devoures you completely, even the remnants.
That's what you try to strike out yourself or just run away from it,
Poor, who worried in the past, a boy with a list of his flaws,
Presenting them to their torn and unclear Nick's notebook.
memories. That's what throws you in the heat, then in the cold at the light of the moon,
That's what robs you, taking the most valuable, reflecting deep abrasions.
That's what, after a disclosure of all the openness of your desired soul,
I only leave a note "Your warmth was stolen."
You can write a statement about theft, sitting in a chair and complaining to your precinct,
But he will say that this is normal and over time it will pass,
that everyone has such in life happens; This is only a stage,
She will soon end, and the desire to return warmth will disappear.
You will stop worrying who threw someone at 13:14 Moscow time,
Perhaps it will happen that forget what she asked the question then.
But you can never forgive yourself what I allowed
surrender
and
stop
fight
per
smell
her
hair.
I can only only beat your fist and look for the guilty,
write notebook attempts 'return stolen heat',
But every time, taking a handle, I remember your dress,
your voice,
eyes,
gait,
hands,
lips
and
pain. | |
