Плач, древнє небо, Над мертвим полем. Те поле всіяли ми Кров’ю-рудою, сивим болем Крізь наші очі Трави проросли. За що гинули ми, Про те плачуть над нами грози. Не теє небо Плаче над нами, А то каримо ми За своїми синами. Вони не мертві, Живі-здорові, Та немає у них В жилах нашої крові.
Crying , drevnє sky The dead field. Those field of vsіyali Krov'yu - rudoyu , sivim Bol Krіz nashі ochі The grass sprouted. For scho mi ginuli , Of those crying over us thunderstorms. Not teє sky Crying over us, And of Karim For svoїmi sinami . Pong is not mertvі , Zhivі - zdorovі , Absent that they The veins nashoї krovі .