Напишу-ка глупенькую песню для постылых якобы-друзей:
Пусть себе смеются до упаду от моих безграмотных идей.
Все смеются, я доволен тоже - я нагородил им темный лес.
Этим лесом я отгородился как забором,
Чтоб никто мне в душу не пролез.
Не хочу, чтоб на порез вчерашний кто-то сыпал перец или соль,
Чтобы кто-то обнимал меня за плечи: "Где твоя прекрасная Ассоль?"
Припев: Я для них остаться должен своим парнем, "парнем в доску",
Наркоманом, Жоржем Дюруа,
Пьяницей и музыкантом, и непризнанным талантом
И никем иным мне быть нельзя.
Напишу-ка глупенькую песню, сочиняя, буду хохотать...
Я уверен: кинутся ребятки тайный смысл под строчками искать.
Я свяжу нарочно одной рифмой "колесо", "постель" и "ремесло".
Я весьма доволен этой стихотворной ширмой:
Боже, как мне с нею повезло!
Не хочу, чтоб на порез вчерашний кто-то сыпал перец или соль,
Чтобы кто-то бередил мне раны: где твоя прекрасная Ассоль?
Припев:
Напишу-ка глупенькую песню: мучаться не надо, чтоб рожать.
Голос мой с магнитофонной ленты будет идиотов ублажать.
Я подкину пару заморочек про гашиш, про женщин, про вино.
Это очень нужно, ведь без этого так скучно -
Им другого в жизни не дано.
Не хочу, чтоб на порез вчерашний кто-то сыпал перец или соль.
Приходя домой, снимаю маску: где моя прекрасная Ассоль?
Где моя прекрасная Ассоль?
