Как окна закрываю...словно ставни.
Затворяя мир багряных красок.
Их стёкла досыта, до тла устали
От соли серых дней печальных.
Роняя робко сок хрустальных капель,
Призрачную боль на кафель нитей серых,
Туман вокруг прогнав рукой...и мир раскрасив
Сквозь плен уставших стражей белотелых...
И снова разрывая плен усталой ночи,
Закоренелой пленной жажды грусти,
Сквозь стёкла блеклые от соли будней,
Ты сам в себя туман белый запустишь.
И словно легче,словно твои тлен и пустошь,
С глаз на время тихо исчезают.
Окна вновь зашторишь, свет не впустишь,
Пока туманы тихо в лёгких оседают...
I close the windows ... like shutters.
Blocking the world of crimson colors
Their glass is full, tired to the ground
From the salt of gray sad days.
Dropping timidly the juice of crystal drops,
A ghostly pain on a tile of gray threads,
Chasing the fog around with your hand ... and painting the world
Through the captivity of the tired white-bodied guards ...
And again tearing apart the captivity of the tired night,
Inveterate captive thirst for sadness
Through the glass, faded from the salt of everyday life,
You will throw a white fog into yourself.
And it seems easier, like your decay and wasteland,
They quietly disappear from the eyes for a while.
You will curtain the windows again, you won't let the light in,
While the mists quietly settle in the lungs ...
