Мой дом – сорок седьмой.
Мой город – вымокший пепел.
Мой блюз – самый смурной
Из всех блюзов на свете.
Дома с гитарой сижу.
Может быть, просто я сказку придумал,
Как ты идешь по ножу,
Как тебя лекарь врачует безумный…
Крошится времени хлеб.
Пиво с полынью – грусть…
Я со своей любовью нелеп,
Как панк, играющий блюз.
И я тебе не в силах помочь,
И мне никто ничем не поможет.
Ни снег, ни ветер, ни дождь –
Ничто меня не тревожит,
Когда в окошко смотрю
На мутный мир, что томно дышит на ладан.
Ни в чем тебя не корю –
Не любишь, значит – так надо!
Снова поезд ушел
В путь без меня. И пусть –
Я со своей любовью смешон,
Как панк, играющий блюз.
Я помню наш разговор.
Ты внятно мне объяснила,
Что циник я, и позёр,
Что ты меня не любила,
Что дом мой – сорок седьмой,
А город – глина и пепел,
А блюз мой – самый пустой
Из всех блюзов на свете!
Но я не брошусь под танк,
Я даже не застрелюсь.
Ведь я со своей любовью как панк,
Но панк, играющий блюз
My house is forty-seventh.
My city is wet ashes.
My blues is the darkest
Of all the blues in the world.
I'm sitting at home with a guitar.
Maybe I just came up with a fairy tale,
As you walk on the knife
How does a mad doctor cure you ...
Time crumbles bread.
Beer with wormwood - sadness ...
I'm ridiculous with my love
Like a punk playing the blues
And I can't help you
And no one will help me.
Neither snow, nor wind, nor rain -
Nothing worries me
When I look out the window
To a muddy world that languidly breathes in incense.
I don't reproach you for anything -
If you do not love, it means that it is necessary!
The train left again
On the road without me. Let it go -
I'm funny with my love
Like a punk playing the blues
I remember our conversation.
You clearly explained to me
I'm a cynic, and a poser
That you didn't love me
That my house is forty-seventh,
And the city is clay and ash
And my blues is the empty one
Of all the blues in the world!
But I won't throw myself under a tank
I won't even shoot myself.
Because I'm like a punk with my love
But a punk playing the blues
