Утро соберет нас, как потрепанный пазл,
Между тусклой реальностью и яркими снами,
Пока медленно будет входить в экстаз,
Город, нарисованный не цветными карандашами.
В зеркале ванной лицо с каждым днем все белей,
Стертое временем в мелкое рваное крошево.
Диктор из утренних новостей,
Не расскажет нам ничего хорошего.
Мы как два незнакомца, застрявших в лифте,
Ждем, пока кто-нибудь вытащит нас обратно.
День похож на коробку с экранизацией Линча -
Страшно, красиво и ничего не понятно.
День, как удавка, затянутая на шее,
Я видел смерть, у нее не твое имя.
Все наши слова холодней и злее,
После них на губах иней.
Так страшно думать, что все прошло,
Так страшно думать, что ничего не вернется.
Милая, милая, будет ли что-то еще,
Когда погаснет наше с тобою солнце?
Давай вернемся, давай вернемся,
На Товарищеский проспект, где пылала рябина,
Где под окнами постоянно кого-то били,
И где мы друг друга любили.
Иногда мне снится, как я еду туда сквозь метель,
Рассказать нам прежним о том, как мы все погубим.
Я кулаками стучу в знакомую дверь,
Но мне открывают совершенно другие люди.
"Здравствуйте, здравствуйте, Вам кого?
Что с лицом? Вы, наверное, потерялись?"
Я кричу и бросаюсь вон,
Бегу по улице и просыпаюсь.
Чтобы снова стать человеком из стали,
И от отчаяния задыхаться,
В комнате, где мы с тобою смеялись,
В комнате, где мы разучились смеяться.
Ад - это бесконечное повторение
Счастливых моментов, которые не вернешь,
Грустные прогулки по воскресеньям,
Нескончаемый дождь...
И, если, Бог поставит эту пластинку снова,
И снова музыка зазвучит,
Я попрошу, я попрошу у Бога,
Не ставить меня на репит.
Пусть я проиграю все лишь раз,
Пусть другим выпадут эти кости,
Красный угол, иконостас,
Крест, гвозди.
Я не хотел быть первым или вторым,
Просто живым и хотя бы немного счастливым,
Смотри, как стелется черный дым,
Над этим Богом забытым Миром.
Где крыши выше полета птиц,
Нева вспорола себе живот,
Февраль и надо достать чернил,
И написать последнюю пару строк.
Пр-в.
Это bad trip, словно мы на крыше панельного дома, который рушится,
Страшно до дрожи в коленях, но я держу тебя,
И пусть это уже ничего не значит, но я улыбнусь тебе,
Я улыбнусь тебе.
Я улыбнусь... Morning will put us together like a battered puzzle
Between dim reality and vivid dreams
While slowly going into ecstasy
A city drawn with non-colored pencils.
In the bathroom mirror, the face is whiter every day,
Worn out by time into small torn crumbs.
An announcer from the morning news
Will not tell us anything good.
We're like two strangers stuck in an elevator
We are waiting for someone to pull us back.
The day is like a box of Lynch's adaptation -
Scary, beautiful, and nothing is clear.
The day is like a stranglehold tied around the neck
I saw death, it doesn't have your name.
All our words are colder and meaner
After them, frost on the lips.
It's so scary to think that it's all gone
It's so scary to think that nothing will come back.
Sweetheart, sweetheart, will there be more
When will our sun go out with you?
Let's go back, let's go back
To Comrade Avenue, where the mountain ash was burning,
Where they constantly beat someone under the windows,
And where we loved each other.
Sometimes I dream about driving there through a blizzard
Tell us the old ones how we will destroy everything.
I knock on the familiar door with my fists
But completely different people open up to me.
"Hello, hello, who do you want?
What's with the face? You are probably lost? "
I scream and run out
I run down the street and wake up.
To become a man of steel again
And suffocate from despair,
In the room where you and I laughed
In the room where we forgot how to laugh.
Hell is endless repetition
Happy moments that can't be brought back
Sad walks on Sundays
Endless rain ...
And if God plays this record again
And again the music will sound
I will ask, I will ask God
Don't put me on repeat.
May I fail just once
Let those bones fall out for others
Red corner, iconostasis,
Cross, nails.
I didn't want to be first or second
Just alive and at least a little happy
Watch the black smoke drift
Above this God-forgotten World.
Where the roofs are higher than the flight of birds
The Neva ripped open its belly
February and we need to get ink
And write the last couple of lines.
Pr-in.
It's a bad trip, like we're on the roof of a panel house that is crumbling
My knees are scary, but I hold you
And even if it doesn't mean anything, I'll smile at you
I will smile at you.
I will smile ... Смотрите также: | |
