Пишутся стихи про дождь и город.
Про людей, ушедших в зазеркалье,
Каждый из которых был так дорог...
Про мгновенья слов, часы молчанья...
Снова разделяют километры,
В память, боль и чувства между нами
Холодом полуночного ветра,
Плитами надгробными врастая.
Кто ты, друг? А может, это снится?..
Я опять заламываю руки -
Слишком страшно мне опять открыться,
Чтобы вновь предать себя разлуке.
Я читаю мысли по бумажкам,
Истребляя пошлость и коварство.
Я волшебник... Только это тяжко.
Жизнь - она не сказочное царство.
...Где-то в голове шумят планеты,
Бьют колокола и ветер свищет.
Я уже не помню, кто ты, где ты...
Были ль мы... добрее... ближе... чище...
Дождь шуршаще мнёт сухие листья.
Мы уже не те, что были прежде.
И сгорают порванные письма
В пламени несбывшейся надежды.
Poems are written about rain and city.
About people who went to the castorgal
Each of which was so roads ...
About instant words, silence clock ...
Again divide kilometers,
In memory, pain and feelings between us
Cold midnight wind
Tombstones tombstones.
Who are you, friend? Or maybe it dreams? ..
I've been looking for hands again -
Too scary to reveal again
To return yourself to the separation.
I read thoughts on paper,
Exterminating vulgarity and cunning.
I am a wizard ... only it is hard.
Life is not a fabulous kingdom.
... somewhere in the head the planets are noisy,
Beat the bell and the wind fistulate.
I do not remember who you are, where you ...
Were we ... kindness ... closer ... cleaner ...
Rain rusty mock dry leaves.
We are no longer the ones that were before.
And burn torn letters
In the flame of unfulfilled hope.
