PRINCE XVTT — COBRA (PROD. BY MAKAI)
я вижу сон. в нём ихтиандр в цилиндре.
он молча выходит в окно,в расцвете сил, как у Астрид Линдгрен.
не долетев до земли,
не разбросав себя кучей осколков,
смолк и завис, завившись в ебучий кокон,
сплетённый ручками Бога.
а внизу их так много.
и все они что-то хотят:
зрения, пищи, зрелищ, правды,
подняться с колен или встать на ноги.
спев что-то о тучах,
что вроде как люди они одиноки,
выпью до дна, и опять световой меч
в руки хватает пьяный Скайуокер.
обладатель самых чистых костей,
на слоне из мух мимо тайных вечерь,
разных мастей, грязных страстей,
он, скорее, намеренно глуп.
и любой новый возглас тут
обретает номерок, как пальто,
это ТЮЗ, гардероб. и тут чтенья стихов Барто,
после которых из одежд, увы,
назад не получает ничего и никто.
подземка, отшибы, в отсеках наживой
совсем как не жил, тут, засев, мандражируй.
полный зал и куча рук там:
Горо, Громозека и Шива.
серпом по жилам.
и вместо рук помощи тянутся дни,
тянутся кошачьи хвосты,
я устал и остыл, но искра —
и пылающими станут мосты
они боятся, но идут сюда как в Ховрино.
редут однояйцевых обликов гоблинов.
стайки гиен стойко ждут провала.
на всё про всё времени жутко мало.
сон. в нём я не в понедельник родился,
в нём все мои планы не полетели к пиздецам.
вид от третьего лица.
идти по ровной дороге стремно.
скормлю вам злобу, как Тит Андроник детин Тавроне.
сколько над всем не трясись,
караван идет, а собаки лают.
не нужно лить воду, чтоб видеть:
это не конкурс заплаканных маек.
хуйня бывает, но всё по трубе и в небо.
жизнь — шалашовка, что просит грубее в недры
без прений и левых реплик .
те, кто вчера на чём свет,
сегодня позорно с хлебом и солью.
а я под ноктюрн водосточных
из дома-кувшина с прошедшей кессонной.
под капюшоном.
вечно угрюм и, конечно же, злей,
но знай: в отличие от других змей
Кобра не тронет, пока ее музыка с ней
PRINCE XVTT - COBRA (PROD. BY MAKAI)
I have a dream. in it is an ichthyander in a cylinder.
he silently goes out the window, in his prime, like Astrid Lindgren.
before reaching the ground
without scattering myself with a bunch of fragments,
fell silent and hung, curling into a fucking cocoon,
woven by the handles of God.
and there are so many below.
and they all want something:
sight, food, circuses, truth,
get up from your knees or stand on your feet.
singing something about the clouds
what kind of people they are lonely
I'll drink to the bottom, and again the lightsaber
a drunk Skywalker grabs his hands.
the owner of the cleanest bones,
on an elephant from flies past a secret evening,
different stripes, dirty passions,
rather, he is deliberately stupid.
and any new exclamation here
Gets a number like a coat
This is an ACE wardrobe. and then reading Barto’s poems,
after which from clothes, alas,
nobody gets anything back.
subway, bruises, in the compartments of profit
just like I didn’t live, here, sowing, mandrave.
a full hall and a bunch of hands there:
Goro, Gromozeka and Shiva.
sickle in the veins.
and instead of helping hands, days stretch
cat tails stretch
I'm tired and cool, but the spark -
and the bridges will become flaming
they are afraid, but go here as in Khovrino.
redoubt of identical goblin faces.
flocks of hyenas steadily await failure.
everything about everything is terribly small.
sleep. in it I was not born on Monday,
in it, all my plans did not fly to the fuckers.
third person view.
go on a flat road dumbly.
I feed you anger, as Tit Andronic detin Tavrone.
how many do not tremble over everything,
the caravan goes, and the dogs bark.
no need to pour water to see:
this is not a tear-shirt competition.
bullshit happens, but everything is through the pipe and into the sky.
life - a hut that asks rudely in the bowels
without debate and left remarks.
those who were born yesterday
today shamefully with bread and salt.
and I'm under the gutter nocturne
from the house-jug with the last caisson.
under the hood.
always gloomy and, of course, angry,
but know: unlike other snakes
Cobra won't touch until her music is with her | |
