"Ты паришь в мутках, но ты парень муторный..."
И утром за компьютером, не спав вторые сутки,
Кусаю бутеры, там колбаса и сыр (как-будто бы).
На самом деле - распечатка новых шутеров.
А эти стены серые снова сжимают мою веру
До крошечных размеров, до точки на дисплее.
"Русалочка" Диснея, но мальчики взрослеют -
- И мне моя принцесса снова трепет в асе нервы.
Застои в венах (мля), а ты ещё неблизко.
Мелькают числа и снова виснет Виста.
Листаю Кристофера Приста - "Тиски доктринерства".
Но, если честно, ерунда чисто английская.
Мне как-то класть на всё... забился в своём мире.
Мышиная нора? Ну да... А, нет! Уже крысиная...
Не комната, а подземелье стонов психолиры...
От взоров посторонних глаз укроет паутина...
И в этой депрессивно-накалённой атмосфере
Мои стихи, как стимул лишь ещё во что-то верить.
Шато и штопор, чтобы штопать новые идеи...
Потеря состоянья адекватности - спасенье.
Понедельник. Воскресенье. Понедельник.
По неделе еле-еле утекает время.
Теле2 едва меня пересекает с теми,
В теме кто и кто поймёт всё это стерео.
Разве это жизнь? Одиночество….
Трассы, этажи… И так хочется…
Что-то поменять – не получится…
Снова потерять себя и не мучиться…
"Нааах*й весь рэп... Клэп, биты и сэмплы...
Есть же Centr тут или ФифтиЦент там...
А я, бл*дь, ИксТэ - сельский рифмодрочер
С карявым почерком и прочими побочными...
Точно, мля... " Вот так и думал мальчик Паша.
И "Клинское" на улице Дзержинского еб*шил...
Смотрел куда-то дальше тех деревьев цвета сажи...
Винтажный бит в ушах Олд Скула нашей Раши.
" Не, ну а что... Кому нужны ещё истории
*на сердце неспокойно*, *хаслы с битами бейсбольными*?
И так хватает типов с микро, чё ещё-то липнуть..."
Вокруг всё тихо... Лёгкий ветерок бодрит меня...
Или бурлит та пинта пива, что последней выпита...
Я пропитал тропинки рифмой... лишь бы не забыть себя
На этой улице покрытой первым зимним снегом....
У берега... "Поверь в меня... Тогда и я поверю" -
- Просил я небо... "Либо ты со смной...либо я режу вены"
Потом остыл... Подумал: "Неее...наверно, это вредно" хм
И те посты... Их в урну? Бред, да нет... да ну... не буду.
"Иди поспи" - небес посыл. Всё будет Гуд, друг…
Разве это жизнь? Одиночество….
Трассы, этажи… И так хочется
Что-то поменять – не получится…
Снова потерять себя и не мучиться…
"You are soaring in the wakes, but you are a guy of a la euro ..."
And in the morning at the computer without saving the second day
I bite bouts, sausage and cheese (as if).
In fact, the printout of new shooters.
And these walls are gray again squeeze my faith
To tiny sizes, to the point on the display.
Disney Mermaid, but boys grow up -
- And my princess again trembles in Ace Nerves.
Women in veins (blah), and you are still not free.
The numbers flashes and again hangs the vista.
Sheet of Christopher Pam - "TIXES OF DINKINING".
But, to be honest, nonsense is pure English.
I somehow put on everything ... I worked in my world.
Mouse Nora? Well, yes ... but no! Already rat ...
Not a room, and the dungeon of the psycholirers ...
From the outsiders of prying eyes tightened the web ...
And in this depressive-rude atmosphere
My poems, as an incentive only to believe in something.
Chateau and Corkscrew to darke new ideas ...
Loss of adequacy - Salvation.
Monday. Sunday. Monday.
By the week barely breaking time.
Tele2 barely crosses me with those
In the subject who and who will understand all this stereo.
Is this life? Loneliness….
Trails, floors ... and so want ...
Something to change - it will not work ...
To lose yourself and not to suffer ...
"Naah * th all rap ... Clap, bits and samples ...
There is also a centr here or a fiftsenthane there ...
And I, Bl * Dise, Iquest - Rural Rhymeformer
With dyeing handwriting and other side ...
For sure, blah ... "That's how the boy Pasha thought.
And "Klinsky" on the street of Dzerzhinsky EB * sewed ...
I watched somewhere on those trees of soot color ...
Vintage bits in the ears of Old Skula of Our Rashi.
"No, well, what ... who needs more stories
* On the heart restless *, * Hasly with bitsball bits *?
And so grabs types with micro, which is still lipped ... "
Around everything quiet ... Light breeze burts me ...
Or bulit that pint beer that the last nutrition ...
I infiltrated the paths of rhyme ... just not to forget myself
On this street covered with the first winter snow ....
At the shore ... "Believe me ... then I will believe" -
- I asked the sky ... "Either you are with a smith ... either I cut the veins"
Then he cooled ... thought: "Noah ... probably it is harmful" Hmm
And those posts ... them in the urn? Nonsense, yes no ... yes, well ... I will not.
"Go supi" - the heavens of the message. Everything will be good, friend ...
Is this life? Loneliness….
Highways, floors ... and so want
Something to change - it will not work ...
To lose yourself and not to suffer ... | |
