Я напишу сценарий на миллион сюжетов
Останется моя болезнь из мыслей, где ты?
Послушай ветер, перестань давить прохладой,
Хотя опять эти куски все о тебе, та ладно...
Так к чёрту правду, что? ломать свои молитвы
Я заливал слезами строки, не считая литров,
Давил слова карандашом, кричя на эти буквы,
Они стонали мне в ответ, а я палач как-будто.
Ну, что ж ты сука, все стихи перед тобою
Растоптаны чернила, чувства ведь не успокоить.
Устал от боли ей уже саратник как-бы,
Ну, что довольна? сердце,что собрано в ком.
Послушай стерва выброшу к чёрту все фото,
ну не молчи, я ухожу, услышал шепот.
Осталась тишина, квадрат из комнат озёра из бумаг, но не меняется в корне.
Есть ты, ты, и ещё раз ты
твои мысли, твои мечты, точно
Но где мы? Где мы?
ответа нет, с меня хватит, довольно
я словно полн обзацев,
страниц нашей кинги.
в поэмах,драм и книг,
уже пусть будет критик.
слова из криков,пламя,не пустят на волю,
ускорясь пеплом наших чувств
-что ничего не стоят.
и чаша полна,прилив эмоций,возглас.
я вырвал сердце из себя,
что положил я возле.
мой спутник,воздух,вдруг,уже наверно.
холод.минус колонок,но донёся лиж осколок
глаза стеклянные,рука ещё пишет сны.
последней странности,что созданы этим поэтом.
черкает бредн,и терпит.
всё как на странице,сердце в руках стучит.
проснулся,всё мне это снится.
немножко странный сон,немножко странный бред.
в руках листок бумаги,а там всё тот же куплет.
как будто взгляды ночью,
на разговоры с пленником.
пойми-я не закрыл себя,я заключон в истерике.
Есть ты, ты, и ещё раз ты
твои мысли, твои мечты, точно
Но где мы? Где мы?
ответа нет, с меня хватит, довольно I will write the script for a million stories
Will my illness of the mind, where are you?
Listen to the wind, stop to press the cool,
Although these pieces again all of you, that is fine ...
So to hell with the truth, what? Breaking their prayers
I'm in tears row, not counting liters
Daville's words in pencil, yelling at these letters,
They groaned back at me, and I as if the executioner.
Well, what are you bitch, all the verses before you
Trampled ink, do not calm the senses.
Tired of the pain she had saratnik as it were,
Well, happy? heart that has collected in the com.
Listen bitch throw to hell all the photos,
Well do not be quiet, I'm going, I heard a whisper.
There was silence, a square room of the lakes of the papers, but not changed fundamentally.
Do you, do you, and once again you
your thoughts, your dreams, just
But where are we? Where are we?
the answer is no, I've had enough, quite
I like a full obzats,
pages of our King.
in the poems, dramas and books
has let it be a critic.
words from the cries, the flames will not be allowed into the wild,
speed up the ashes of our senses
What are worthless.
and the cup is full, a surge of emotion, cry.
I tore the heart out of themselves,
I put it near.
my companion, the air suddenly, already likely.
holod.minus columns, but donёsya lizh Shard
glass eyes, hand still writes dreams.
last strangeness that made this poet.
Scribbles nonsense and suffering.
everything on the page, in the hands of the heart pounding.
woke up, I still dream about it.
a little strange dream, a little strange delusions.
holding a piece of paper, and there is the same verse.
It looks like at night,
talking with the prisoner.
Understand, I do not shut myself I zaklyuchon hysterical.
Do you, do you, and once again you
your thoughts, your dreams, just
But where are we? Where are we?
the answer is no, I've had enough, quite | |
