в одном серебристом месяце, таком же, как все одиннадцать,
всё так же звенят будильники в наш самый сонливый час.
за дверью ковром заснеженным всё тот же маршрут раскинется,
и время стрелой насмешливой всё так же подгонит нас.
а город, совсем отбеленный, с трудом узнается в отблеске
цветных новогодних лампочек, что тянутся вдоль витрин.
повсюду на стеклах - надписи, мол, чудо огромным облаком
продастся кредитной карточке, как сыр или мандарин.
но в том серебристом месяце, таком же, как все одиннадцать,
волшебник - лишь тот, кто радости весь год доставал с небес.
мы все в магазины ринемся, едва Новый Год приблизится,
забыв, что подарок, в общем-то, лишь точка в строке чудес.
(с) Deacon