Только ветер шепчет в доме пустом,
Мы с картиной вместе ночью и днём,
Я – создатель, падший от своих рук,
Я – влюблён навеки в собственный труд.
Но не даст ей дышать сила моих чувств,
И губами не познаю её я уст,
Но я верю, что справедливость есть.
Я найду её там – если не здесь!
---
Прошедших пьяных ночей творческий угар,
Виден в каждой черточке женщины, что рисовал,
С сожаленьем запускаю в угол пустой графин.
Вот и всё. Со своим твореньем - один на один.
Влюблен без памяти, так что целовать готов,
Даже ту, что физически не может дать любовь,
Ту, что бесконечно холодна, как полотно,
Хотя "как" здесь неуместно и не смешно.
Трагедия моей любви не знает границ,
Рядом я вижу столько дьявольски прекрасных лиц,
Но все они несравнимы с ярким ликом той,
Что с высоты мольберта так разит красотой.
Её черты я будто выковал из своих жил,
И на мгновенье лик расцвел, будто ожил,
На самом деле это вспыхнуло внутри меня,
Чувство что, может быть, губительней огня.
---
Что делать мне? Не век же любить портрет,
Носить его у сердца - столько места нет.
Таскать с собою на прогулки - с ума сойти,
Я с такой любовью всё равно что был совсем один.
Искал ответ я среди волхвов и колдунов,
Но ни один не заставил дышать полотно,
Все только деньги брали, смеялись в бороду,
Извинялись - нету сил. Врали по три короба.
И вот увидел я заклятие в книге одной,
Что обещало воедино слить портрет со мной,
Всего немного надо - портрет и кровь мою,
И на закате наслаждаться жизнью новою.
Я сделал всё, как лист велел, до точки самой,
Раскатом грома оглушило одинокий замок,
В руках рассыпался мой нож, кровь ушла под землю,
И на творенье своих рук я планом стал соседним. Only the wind whispers in an empty house,
We are painting together night and day,
I - the creator, fallen from his hands,
I - love forever in their own work.
But do not give her the power to breathe my feelings,
And his lips did not perceive it, I mouth,
But I believe that there is justice.
I'll find it there - if not here!
---
Past drunken nights a creative frenzy,
Visible in every line of women that drew,
I regret to run in an empty corner of the decanter.
That's all. With his creations - one on one.
In love with no memory, so it is ready to kiss,
Even the one that physically can not give love,
The one that is infinitely cool as linen,
Although "like" here it is inappropriate and not funny.
The tragedy of my love knows no boundaries,
I see near as damn fine people,
But they are not comparable with the bright face of that,
What easel height so reeks of beauty.
Her features I like forged from their veins,
And for an instant face it bloomed, if alive,
In fact, it broke inside me,
Feeling that perhaps ruinous fire.
---
What should I do? Do not love the same century portrait
Wear it at heart - so there is no room.
To carry with him for a walk - with crazy,
I love this still he was all alone.
I look for the answer among magicians and sorcerers,
But neither is forced to breathe the web,
Everything just took the money and laughing in his beard,
I apologize - no power. Lied to three boxes.
And I saw one spell in the book,
What promised to merge together a portrait of me,
Total not need much - a portrait, and my blood,
And at sunset to enjoy by a new life.
I did everything as instructed sheet, until the point
thunder deafened lonely castle,
In the hands of scattered my knife, the blood went into the ground,
And on the creation of his hands up, I became a neighbor. Смотрите также: | |
