«Поздно уж, милая, поздно... усни:
это обман...
Может быть, выпадут лучшие дни.
Мы не увидим их... Поздно... усни...
Это — обман».
Ветер холодный призывно шумит,
холодно нам...
Кто-то, огромный, в тумане бежит...
Тихо смеется. Рукою манит.
Кто это там?
Сел за рекою. Седой бородой
нам закивал
и запахнулся в туман голубой.
Ах, это, верно, был призрак ночной...
Вот он пропал.
Сонные волны бегут на реке.
Месяц встает.
Ветер холодный шумит в тростнике.
Кто-то, бездомный, поет вдалеке,
сонный поет.
«Всё это бредни... Мы в поле одни.
Влажный туман
нас, как младенцев, укроет в тени...
Поздно уж, милая, поздно. Усни.
Это — обман...»
Март 1901, Москва
“It's too late, dear, late ... sleep:
this is a lie...
Maybe better days will fall.
We won't see them ... It's too late ... sleep ...
This is a lie".
The cold wind rustles invitingly,
it's cold for us ...
Someone, huge, is running in the fog ...
Laughs quietly. He beckons with his hand.
Who is it there?
He sat down across the river. Gray beard
nodded to us
and wrapped myself in a blue mist.
Ah, it must have been a ghost of the night ...
Here he is gone.
Sleepy waves run on the river.
The month is rising.
The cold wind rustles in the reeds.
Someone, a homeless person, is singing in the distance
sleepy sings.
“All this is nonsense ... We are alone in the field.
Wet fog
we, like babies, will hide in the shadows ...
It's too late, honey, it's late. Sleep.
This is a lie..."
March 1901, Moscow
