Белинда:
Я Вас любил и всё ещё расхлёбываю.
Как-будто создал Бродский нас, наёбывая: как жаль, что тем, чем стало для меня твоё существование, не стало моё существование для тебя.
Мокко:
Похороните меня за плинтусом.
Чтобы без адреса и почтового индекса.
Чтобы найти можно только по памяти.
Я - всего-то сумма квадратов
Косинуса и синуса.
Да, помню, что человеку нужен человек,
Иначе, он просто невозможен.
Ведь даже целая жизнь
Может оставаться ложью,
Если за этим чёртовым плинтусом
Не будет кого-то, ещё одного,
Самого близкого,
С которым вместе на огромный риск
За право становиться счастливыми.
В этом сошедшем с ума
И хрустящем пополам взорванном мире.
Твой искрящийся танец глазами
в самом белоснежном платье,
таким сливочным, если потрогать,
никогда не будет надолго,
даже если целая вечность.
И если б я был размером с пылинку
или взмахом крыла птицы,
то ночевал бы только на твоих ключицах, укрывшись под теплом ресниц.
Когда я засыпаю маленьким принцем,
в голове среди миллионов лиц
только твой образ
по сантиметрам тканей.
И я счастлив, что где-то заранее
мы оказались друг другу предначертаны.
И что мы с тобой являемся синонимами с одним общим в сердце значением.
Белинда:
Похороните меня за плинтусом.
Чтобы без адреса и почтового индекса. Чтобы найти нельзя даже по радио. Я синус ста восьмидесяти градусов. И да, попросите её не искать меня. Чтобы больше не было в памяти:
...
как каждый вечер она возвращается домой и разговаривает матом с домофоном. Если, конечно, у неё вообще есть домофон, и если ей дома бывает как дома.
Как её имя почти рифма к мандаринам. Как ставит чай зелёный остывать и пьёт холодным как, чёрт возьми, почти попала под машину. Как оставалась навсегда потелефонной. Но не звонившей, не входящей, исходящей. И о другом вопрос. "Ты влюблена?" в ответ: "Не проходило". И у меня не проходило.. Как только её правые скобки лечат, и та фраза, ну твоя фраза: "до очередной случайной встречи".
Как, по ходу, тоже слушала песню про Катю. Но Катя, ведь живёт в соседнем подъезде. Как в каждом "нет" - реминисценция тебя. Как каждый день к тебе уходят поезда, на которые я никогда не успеваю. У меня ведь теперь другая, которую больше с тобой не путаю.
Как мечтал, чтобы любовь начинала кончаться, как в очередных собирал тебя. Кстати ли? Не думая, путался в адъективации, чужой становилась ты. Прилагательной к чьим-то любимым рукам. И с другими ногами топтала проспекты. Как вечно тебя не понимал, пакуя письма в конверты.
Как влюбился в ту книгу, что ты так любила, как не терпел всех людей с твоим именем, к чёрту. Как кого-то с зелёными боготворила. А я спотыкался о песни, аккорды.
Как песня одна лишь напомнит тебя. О чём-то больном, прошлогоднем и прожитом. Следующий трек, чтобы не по щекам. И сквозь зубы: "уже не вернёшь её".
Как зимой я не вспомнил, как тебя звали. И, знаешь, стал немного старше.
— Свет, купи сигарет, ноги устали.
—Ты о ком?
к.. как там дальше?
Похороните меня за плинтусом. Чтобы без адреса и почтового индекса. Чтобы найти можно только по памяти. И да, попросите её не искать меня...
Да я бы тебя отпустил,
но я же дебил. Belinda:
I loved you and still breakdown.
As if created the Brodsky, eating: what's a pity that what your existence was for me, was not my existence for you.
Moko:
Bury Me Behind the Baseboard.
To do without address and postal index.
To find only in memory.
I am the same amount of squares
Cosine and sinus.
Yes, I remember that a person needs a person
Otherwise, it is simply impossible.
After all, even a whole life
May remain a lie
If for this screensy plinth
There will be no one, one more,
Closest
With which together on a huge risk
For the right to become happy.
In this go crazy
And crunchy in half the blown world.
Your sparkling dance eyes
in the white-white dress
so creamy, if you touch
will never be for a long time
Even if the whole eternity.
And if I were the size of the dust
or waving a bird wing,
That night would only have on your clavicle, hiding under the heat of the eyelashes.
When I fall asleep a little prince,
in the head among millions of persons
Only your image
for tissue centimeters.
And I am happy that somewhere in advance
We were destined to each other.
And that we are synonymous with one general in the heart value.
Belinda:
Bury Me Behind the Baseboard.
To do without address and postal index. To find it is impossible even on the radio. I sine one hundred eighty degrees. And yes, ask her not to look for me. To no longer be in memory:
...
As every evening she returns home and talks to a mat with a intercom. If, of course, it is in general there is an intercom, and if at home, it happens at home.
As her name is almost rhyme to mandarin. How the green tea puts cool and drinks cold as, damn it, almost hit the car. How remained forever deletephone. But not a calling, not incoming, outgoing. And about the other question. "Are you in love?" In response: "Not passed." And I did not pass .. as soon as her right brackets treat, and that phrase, well, your phrase: "Until the next random meeting."
As, along the way, he also listened to the song about Katya. But Katya, because he lives in a neighboring entrance. As in every "no" - a reminiscence of you. How every day the train go to you, for which I never have time. After all, I now have another, which is no longer confused.
As I dreamed, love began to end, as in the next collected you. Is it possible? Without thinking, it was confused in adaptation, you became somehow. Adjective to someone's favorite hands. And with other legs trampled prospectuses. How forever I did not understand, packing letters into envelopes.
How fell in love with that book that you loved how you did not tolerate all people with your name, to hell. How someone with green bastvine. And I stumbled about songs, chords.
How the song alone only remind you. About something patient, last year's and lived. The next track is not on the cheeks. And through the teeth: "no longer return it."
As in the winter I did not remember how you were called. And, you know, has become a little older.
- Light, buy cigarettes, legs are tired.
-Yes about whom?
To .. What's next?
Bury Me Behind the Baseboard. To do without address and postal index. To find only in memory. And yes, ask her not to look for me ...
Yes, I would let you go,
But I'm a moron. | |
