И будет тот день, когда твой старик откинется вовсе,
А ты, принимая весь груз на себя,
Поймёшь, проступают уже и седые волосья,
И ближе всё гнусная грязь сентября.
Ты жить перестанешь, оставшись в том мире,
Что сам ты придумал когда-то себе.
Тебе не смешна, а печальна сатира,
Устал, отдаваясь покорно судьбе.
И улицы те, что когда-то казались
Контрастными, яркими, полными света,
Теперь уж померкли, протёрлись, остались
В том мире, где всё ещё лето.
А ты? А что ты? Тебя уж не ищут.
Да, помнят, все помнят, но так отдалённо,
Ведь ты сам когда-то носил статус «сыщик»,
Ушёл, не оставив и строк мимолётных.