Баста:
Мой рап оттуда, где спортивка к туфлям, барсетка под мышку.
Где могут убить за сижку, где рубят вышку
И вырубают под самый корень.
Где залетный платит вдвое, как за роуминг.
Где твой бросок и Джек против притей и ножей.
Где не могут без движа и марижей,
И если ты будешь увлечен в пи*деже,
Тебе зашьют карманы и по шву порвут манжеты.
Я учился в музыкальной школе с семи лет.
Играл бетховена на аккордеоне.
Видать с тех времен и научился исполнять все четко по нотам.
Лучше умом и понтом, чем кровью и потом.
Помню за голод ребятки запив пивком водку,
Рассказал про Сильвера, про последнюю ходку.
И отказался от Беломора, в бумагу закрутив махорку.
Сказал: "Блатному в западло жить комфортно".
Лето выдалось, как бутер не прущим, не душным.
Я мечтаю о наушниках и пушке, о новой восьмере.
На которой рвану без прав с кисой на море.
Или въеду под п*рно наболтав звук на магнитоле,
Посижу на капоте, поплююсь дымовыми кольцами.
Перед кентами светону пейджер, новые кроссы.
Светану котлеты не в кипишь, запалю стволец.
Только аккуратно малец, чтобы не спалил отец.
Это не просто песня, это не просто текст.
Это машина времени "Back in a Days"!
