Покоя нет, а счастье, вероятно, –
Всего лишь череда жестоких, грубых проб;
Как на парад, по мне крадутся пятна,
Желтушные к губам, а красные – на лоб.
Туда вгляжусь с внимательностью, с лаской,
Изрытый, в них, смотрюсь, как континент:
Вот бахромится сыпь искрошенной Аляской,
Вот островов, срастаясь, тает сортимент,
Вот набухает дымь воздушным пятитонньем,
Как облака, над морем кружит мазь.
Спросонья позвонив, скорей же растрезвонь им –
Про то, как жизнь твоя, увы, не задалась.