а твою душу давно скинули с моста.
вытащили потом со дна, сказав родным, что не успели спасти,
что было сделано все возможное, жаль только слишком поздно,
а ты живой смотрел в потолок и тихо ждал темноты, в одиночку считая до ста.
пробиваясь сквозь тяжесть больничных штор,
апрельское солнце уже не согреет остывших остатков сердец,
и время нещадно бьет по щекам, заставляя прийти в себя,
а ты живой смотрел в потолок, лишь мечтая уйти на повтор.
сотни дней, что прожиты зря накрывают опять с головой,
по унылым лицам прохожих рассчитываешь мировую скорбь.
зачем что-то искать, ведь находишь, лишь когда потерял?
а потом только взгляд в потолок,хотя вроде еще живой.
добивают поэмы из прошлого и слова, что разодраны в хлам,
гнутся плечи под тяжестью тонны заплаканных снов,
кто-то добрый расскажет тебе, что ты правда существовал,
а ты молча глядишь в потолок и не веришь своим ушам.
не возьмется распутать никто твой затянутый в узел сюжет,
не отмоется содой та боль, что оставила ржавый налет.
аллергия весной на пыльцу и на парочки в каждом дворе,
а ты молча глядишь в потолок, презирая солнечный свет.
вместе с запахом душ, что протухли в коробках квартир,
вместе с облаком мутных значений, что с детства вливали в мозги,
убегает из переулков разума
самый честный и здравый смысл
заставляя глядеть в потолок,
в сотый раз проклиная мир.
но потолок все равно упадет и закроет собой глаза,
разбуди в себе жизнь, ты еще ведь не все потерял до конца.
попытайся подняться без сотни чужих непротянутых рук,
попытайся воскреснуть, чтоб только не падать назад.
черновик твоей жизни не будет одобрен никем,
запираешь себя на замок и в тетрадную клетку листа,
хоть на секунду взгляни на себя и опомнись: кем ты, черт возьми, стал?
оцени ситуацию, отдышись. ты наверное просто устал.
покури свежим воздухом выхлопов города и непотушенных сигарет,
прийди в себя, глубже в шкаф убери свой потрепанный жизнью скелет.
вынеси сор из избы на плечах, посчитай слонов, досчитай до ста,
но твою душу давно скинули с моста.
а под солнцем давно уже заняты все места,
ведь у всех подряд амбиции шире, чем дверной проём.
7 утра. звонок будильника. потолок.
"рота, подъем". and your soul has long been thrown off the bridge.
then pulled out from the bottom, telling the family that they did not have time to save,
that everything possible was done, it's a pity it's too late,
and you were looking at the ceiling alive and quietly waiting for darkness, alone counting to a hundred.
breaking through the weight of the hospital curtains
the April sun will no longer warm the cooled remnants of hearts,
and time beats mercilessly on the cheeks, forcing them to come to their senses,
and you were looking at the ceiling alive, only dreaming of going on repeat.
hundreds of days that have been lived in vain are covered again with their heads,
on the sad faces of passers-by, you calculate world grief.
Why look for something, because you find it only when you have lost it?
and then only a glance at the ceiling, although it seems still alive.
finish off poems from the past and words that are torn to pieces,
shoulders bend under the weight of tons of tear-stained dreams,
someone kind will tell you that you really existed,
and you silently look at the ceiling and do not believe your ears.
no one will undertake to untangle your plot tightened in a knot,
the pain that left a rusty coating will not be washed off with soda.
allergy in spring to pollen and couples in every yard,
and you silently stare at the ceiling, despising the sunlight.
along with the smell of showers that have gone rotten in the boxes of apartments,
along with a cloud of murky meanings that have been poured into the brain since childhood,
escapes the lanes of reason
the most honest and common sense
making you stare at the ceiling
for the hundredth time cursing the world.
but the ceiling will still fall and close its eyes,
awaken life in yourself, you have not yet completely lost everything.
try to rise without a hundred other people's unstretched hands,
try to rise again, so as not to fall back.
the draft of your life will not be approved by anyone,
you lock yourself up and into the notebook cell of the sheet,
Take a look at yourself for a second and come to your senses: what the hell have you become?
assess the situation, catch your breath. you're probably just tired.
smoke the fresh air of city exhausts and unstuffed cigarettes,
Come to your senses, take your frayed skeleton deeper into the closet.
wash the dirty linen from the hut on your shoulders, count the elephants, count to a hundred,
but your soul has long been thrown off the bridge.
and under the sun all the places have long been taken,
after all, everyone has a wider ambition than a doorway.
7 am. alarm clock ringing. ceiling.
"soldiers get up". | |
