Пусть сегодня не понедельник, но ты уже уставший донельзя; в очках стекла - как всегда запотели; только с улицы, весь в дожде, будто стерся с очередной афиши недели; проклинаешь мимолетный уикенд за быстротечность идеи.
Слушай, сколько неба ты видел через свои "минус три", вечно сползающих на переносицу? Может, это все не про тебя - витрины, огни, светофор: слишком быстро проносится... Хмуришься, как всегда, сквозь призму насмешки, в попытке выпутаться из кромешной спешки между ланчем и очередным фарсом: в привычке небрежно; все косится.
Послушай, может, не здесь ты живешь вовсе, не где-то между девятым и первым, а выше, где скрежет от лампы помятым рассветом приходит так редко на крыши? В одежду спрячешь лишь тело, а душу забудешь на подоконнике где-то в календаре прошлогоднем; сейчас ведь в моде кричать оголтело, не задумываясь о "сегодня", не проматывать назад пленку времени, где кто-то был не "кем-то" кому-то, а миром. Но какое нам дело: забудем, закинем в "неважно" помятым архивом.
А дальше? Вновь бродить вдоль бесчисленных улиц в идиотской надежде встретить тебя, потирающего глаза от усталости и позднего часа, как тогда на лестничной клетке, где время казалось застывшим на раз-два? Два. Двое, но не "мы", ну и черт с ним, тебе дела нет - слишком черствый и искренне не понимаешь, что однажды в ком-то звезду зажег, и губишь так по-детски азартно, как будто каждая эмоция в нашем мире достается бесплатно, и ладно.
Все уходит, однажды и ты растворишься, я знаю, только хватит смеяться. Не любишь, я знаю, так дважды бывает: либо не любишь, либо банально "кидают". Все сказки давно исписаны подлецами взад и вперед, в смехотворной попытке заставить поверить, что "а вдруг так бывает?", и мчаться; заверить самого себя в бесчисленной лжи снова и снова, и, по ночам провалявшись без сна, наблюдать, как звезда догорает. Я знаю, "бывает".
Доставать тебя боле нет смысла, как и до этого не было, снова знаю; с собой договорюсь лишь, постой. Вспоминаю.. Вспоминаю себя до той встречи с тобой. Что-то бьется в окно; кажется, дождь, - лишь бы не в душу; и так слишком много выбито глухим шорохом между ребер намертво. Запишу быстро в ежедневник и сердце: "Не занято". Ведь сегодня не понедельник, все правильно?.. Let's not Monday, but you have already utterly exhausted; glasses of glass - as always foggy; only from the street, all in the rain, as if erased with another poster of the week; curse fleeting weekend for the transience of ideas.
Hey, did you see how much of the sky through its & quot; minus three & quot ;, forever slipping on the nose? Maybe it's not about you - windows, lights, traffic light too fast sweeps ... frowning, as always, through the prism of ridicule, in an attempt to get out of the pitch between the lunch rush and another farce: in the habit of carelessly; all mown.
Listen, can not you live here at all, not somewhere between the ninth and the first and above, where the rattle from the lamp crumpled dawn comes so rarely on the roof? In clothes hide a body and soul on the windowsill forget somewhere on the calendar last year; Now after all the rage screaming frantically, not thinking about & quot; Today & quot ;, not squander time ago a film where someone was not & quot; someone & quot; someone, and the world. But what do we care: forget, let down in the & quot; no matter & quot; crumpled archive.
And then? Again to wander along the streets in countless idiotic hope to meet you, rubbing his eyes from fatigue and the late hour, then the stairwell, where time seemed frozen once or twice? Two. Two, but not & quot; we & quot ;, hell with it, you do not care - too hard and sincerely do not understand that one day someone a star lit and ruining so childish excitedly, as if every emotion in our world comes for free, and it is fine.
All the leaves, and once you solution, I know just enough to laugh. Not love, I know there twice so either do not like or trite & quot; throw & quot ;. All the stories have long lapsed scoundrels back and forth in an attempt to get ridiculous to believe that & quot; what if it happens? & Quot ;, and race; assure itself in countless lies over and over again, and at night lain awake, watching as the star burns. I know, & quot; is & quot ;.
Bole get you no sense, as before it was not, again I know; with a contract only, wait. Remember .. I remember myself to that meeting with you. Something beats out the window; seems to rain - just not in the soul; and too many embossed deaf rustling between edges tightly. Record in the diary to quickly and heart: & quot; not busy & quot ;. After all, today is not Monday, all right? .. | |
