Я умираю почему-то,
Но только это ни к чему,
И по узорам, как по утрам,
Я ногтем нежно провожу,
Вожжу подковкой приобул,
Она теперь бежит гнедая,
Смотрю в неё за горизонт,
И кляча топчет полевая,
Мой сон, как будто я сосуд.
Не слышатся твои капели,
Молчание - безротый Бог,
И как же эти надоели,
Что клянут свой проклятый рок.
Тут оставаться нет причины,
Причина нахуй не нужна,
И женщины ищут мужчину,
Но только это всё хуйня.
И повторяться тут не стоит,
Костры кос девы подстригут,
А инквизитор всё подстроит,
И нас с собою позовут
Защитники единой веры,
Им тут никак не помешать,
И красотой одной Венеры
Все топчут маленьких мышат.