Я хотел бы писать о любви…(Памятуя о всех видах войн)
Я хотел бы писать о любви…
Но как много о ней уже сложено
И стихов, и романсов, и музыки.
Океан ей подарен цветов.
Всё ж хотел бы словами я старыми
Рассказать Вам о ней много нового,
Только фразы обрывками рваными
Разбросало, взорвавшейся миною.
Миной, что искалечила душу мне,
Молодому, ещё не окрепшему.
И холодный металл, гарью пахнущий,
Отравил мою кровь своей ржавчиной.
Я хотел бы писать о любви.
Только вот не могу, вспомнив старое.
И металл в груди злобно шевелиться,
Боль рождая и ненависть адскую.
Говорят, любовь в муках рождается
Материнская, к сыну ли, к дочке ли,
Но в тот миг, когда жизнь нарождалась,
Вдруг живот бабе рвут пули точками.
И родился ребёнок прострелянным,
Истекающий кровью младенческой.
Полной грудью Войны запах в шоке вдохнув,
Умер он, так и не закричав.
Только смерть всё не унималась,
В той войне к изощреньям привыкшая,
Хохотнув, в небо ком земли выбросив,
Разнесла их тела миной вдребезги…
Я хотел бы писать о любви.
Вот любовь... Затем смерть…Взрыв...
Всё красное!..
И металл в груди злобно шевелиться,
Боль рождая и ненависть адскую.
Я хотел бы писать о любви.
Да боюсь не смогу. Давит прошлое...
По ночам, просыпаясь в холодном поту,
До утра уж заснуть не могу.
Я хотел бы писать о любви…
© Oleg St. Trofimenko ≈1992
I would like to write about love ... (remembering all kinds of wars)
I would like to write about love ...
But how much about it is already folded
And poems, and romances, and music.
Ocean gives her colors.
I would like to want words to be old
Tell you a lot about her new
Only phrases scraps torn
Scattered, blowing up Mino.
Mina that I crippled the soul to me
Young, not yet strengthened.
And cold metal, game smelling,
Poisoned my blood with his rust.
I would like to write about love.
I just can not, remembering the old one.
And the metal in the chest becomes angry,
Pain giving birth and hatred hellish.
They say love in flour is born
Maternal, whether to her son, to her daughter,
But at that moment, when life was harvested,
Suddenly the belly of the Baba rut bully with dots.
And the child was born shot,
Bleeding infant.
Full breasts of the war smell in shock inhaling,
He died, never shrouded.
Only death did not lose everything,
In that war to solemn, accustomed
Hochotnywas, in the sky of the earth throws,
Spreading their body mini smuthes ...
I would like to write about love.
Here is love ... then death ... an explosion ...
All red! ..
And the metal in the chest becomes angry,
Pain giving birth and hatred hellish.
I would like to write about love.
Yes, I'm afraid I can not. Gives the past ...
At night, waking up in cold sweat,
I can not sleep until morning.
I would like to write about love ...
© oleg St. Trofimenko ≈1992. | |
